Ainda a manhã não era dita
Pelos homens que fazem os dias
Já de tamanho grande era a esperança
Ao acordar, da mulher que se erguia.
Tamancas nos pés de veludo
Olhar no infinito sisudo
Gestos certeiros em tudo,
Vai ao encontro do homem
que faz os dias, confuso.
Debate-se, é doce, que candura…
Até perfeita seria ela, na bruma
Que a envolve na direção do vento,
Se a lua fosse terrena e sua
Se o homem fosse casto e seu
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