E o escritor acordou a meio de uma noite.
De início debateu-se com o mistério da insónia.
Depois tentou brincar com ela e interrogou-se se poderia continuar a ser escritor, desaproveitando as condições de silêncio e meditação que a noite poderia proporcionar-lhe e que ele não aproveitava por não se sentir detentor de todas as faculdades, perante o atroz silêncio.
O seu corpo manteve-se amovível ao primeiro reconhecimento de inércia do espírito debaixo dos cobertores e nem sequer se atrevia a ajeitar o lençol, que por alguma razão se desenquadrara do conjunto da roupa que o cobria.
Consegue agora distinguir os cantos do quarto envoltos em penumbra que já considera poética e resolveu colocar-se de costas, corpo esticado, observando o tecto e os contrastes de luz quase pérola, tentando ouvir o silêncio.
Poderia levantar-se agora. Ir até ao escritório e escrever algo de absolutamente estranho ou mesmo encantador ou romântico. A escolha seria de certo difícil.
De início debateu-se com o mistério da insónia.
Depois tentou brincar com ela e interrogou-se se poderia continuar a ser escritor, desaproveitando as condições de silêncio e meditação que a noite poderia proporcionar-lhe e que ele não aproveitava por não se sentir detentor de todas as faculdades, perante o atroz silêncio.
O seu corpo manteve-se amovível ao primeiro reconhecimento de inércia do espírito debaixo dos cobertores e nem sequer se atrevia a ajeitar o lençol, que por alguma razão se desenquadrara do conjunto da roupa que o cobria.
Consegue agora distinguir os cantos do quarto envoltos em penumbra que já considera poética e resolveu colocar-se de costas, corpo esticado, observando o tecto e os contrastes de luz quase pérola, tentando ouvir o silêncio.
Poderia levantar-se agora. Ir até ao escritório e escrever algo de absolutamente estranho ou mesmo encantador ou romântico. A escolha seria de certo difícil.
