Évora à Sombra

Cadernos de Hoje: DO GÉNIO (GÉNERO) MASCULINO

2011-06-07T17:01:00.001Z

Redondos os dias

Estranhas as noites.

Bicudo o homem

Pensando que é dia,

Ao entrar no céu

No sono da noite.

A RENDIÇÃO...

2011-05-31T10:19:00.003Z

Nesse desarranjo Senhor, de vestes tímidas de encharcar em nudez, olhamos-te na procura de ideais ou quimeras que sustentem a nossa/tua vontade.

Criaste-nos assim à tua imagem e por isso te tentamos seguir literalmente, mas apenas te conseguimos ocasionalmente, por a tanto nos teres ensinado e talvez por isso em sinal de compaixão, te redimes? Prostrado apesar de altivo e escangalhado na cruz, como rei que nu se expõe à saciedade como tal, calas-te e deixas que apregoemos a vida como se ela nos pertencesse? Mas ela não nos pertence e tu sabes bem disso, melhor que ninguém…

Não ouves o clamor dos incautos?

Não segues os ais dos pais, dos filhos e dos que não são pais nem filhos e mesmo de espíritos que podendo ser santos como tu, como outros homens têm sido, te esperam venerar por obras que cubram de vestes brancas, símbolo da pureza, a dignidade humana?

Acaso te rendes como aqui és, à impiedade dos sofistas a que chamarei políticos, que te despem impiedosamente, despindo-nos a todos nós, subvertendo a capacidade de em ti acreditarmos?

Acaso remetes a nossa existência para as futuras calendas, em que os idos dias de cada mês se transformem e narrem o restolho humano, cujos cadáveres subjazem como símbolos ou troféus daqueles que te amedrontam assim e submetem, e que a nós nem falar???...

Homem, Senhor, ou mesmo «é pá!...» vê lá onde é que nos meteste e interfere educadamente junto do Pai, como é de tradição fazer, se é que ela ( a tradição) ainda se adequa e deixa-te de merdas, porque isto está a ficar sem condições para que a fé tenha lugar na vida dos homens, conscientes de que só através dela (da fé) poderemos continuar a ser o teu rebanho.

E despacha-te porque as eleições são já a 5 de Junho do corrente…

Obrigado pelo sinal

Cadernos de Hoje: DO GÉNIO (GÉNERO) FEMININO

2011-05-20T18:16:00.002Z

Ainda a manhã não era dita

Pelos homens que fazem os dias

Já de tamanho grande era a esperança

Ao acordar, da mulher que se erguia.

Tamancas nos pés de veludo

Olhar no infinito sisudo

Gestos certeiros em tudo,

Vai ao encontro do homem

que faz os dias, confuso.

Debate-se, é doce, que candura…

Até perfeita seria ela, na bruma

Que a envolve na direção do vento,

Se a lua fosse terrena e sua

Se o homem fosse casto e seu

INTERMITÊNCIAS

2011-04-22T10:24:00.001Z

Normalmente, o professor enquanto docente no ensino público ou privado aplicado aos jovens adopta/adoptava a postura de mestre.Por força da progressiva democratização do Ensino esse papel de mestre tem-se «diluído»…
Essa diluição em grande parte é justificada por aquilo a que chamo o crescimento dos alunos, que nas suas diferentes fases de formação/crescimento, deixam de precisar da rigidez da postura do mestre. Não precisam nem é necessária, porque esse professor passa a estar perante uma pessoa em formação integral. E digo integral, na medida do seu não distanciamento a tudo que acontece fora do recinto escolar.
Direi que tenho sido sempre para os meus alunos, jovens, adultos e para aqueles que estiveram sujeitos aos condicionalismos do sistema prisional, atento à sua disponibilidade para aprender, mas sobretudo para que descubram o espaço da sala de aula, do recinto exterior à sala de aula, do ambiente social, da intervenção cívica etc.
Direi a este respeito, que é com mágoa, que verifico que professores no auge da sua maturidade, quando podem dar mais e melhor à Escola, são confrontados com a necessidade da aposentação, face à desconformidade das condições que permitam a sua continuidade na Escola em condições especiais, estatuto em que me enquadrarei brevemente, mas enfim…
Eis todavia, que há cerca de 3 anos alguém me falou da Universidade Sénior, como espaço de partilha de saberes, promovida pela Fundação Eugénio de Almeida. Fui até lá e inscrevi-me.
Fiz o meu acesso como docente, não sem que o fizesse com algum receio, na medida da expectativa que criei acerca da expectativa que os alunos daquela Universidade teriam sobre o meu tipo de «ensino». A minha proposta foi intencionalmente desajustada dos preceitos da Academia, muitas vezes redutora na sua prática universitária, consequentemente pouco universal. Por outro lado, procuro que seja necessariamente abrangente como um mar de emoções entre pessoas que se diluíssem naquela prática partilhada.
Entrei prosseguindo a minha área de formação, a partir das Ciências Sociais e Humanas, sem que a História, a Geografia, a Filosofia, a Psicologia, a Economia etc, deixassem de ser a alma desse espaço de reflexão, contrariando assim o que erradamente se entende ser a ciência pura aplicada às Ciências Sociais e Humanas, limitada que é muitas vezes, à utilização dos métodos quantitativos.
A prática do Sujeito, naquelas reuniões a que se chamam aulas, em que cada um de nós intervém com a sua experiência, sabedoria empírica ou científica, na descoberta ou confirmação de Verdades que nunca se querem absolutas, tem sido para mim de uma riqueza que não dispensa um aplauso a todos quantos participam nesta actividade .
A sensação com que ficamos, no fim de cada reunião semanal, é a de que tínhamos na ponta da língua tudo aquilo de que falamos durante aquela hora, e que não conseguimos dizer a ninguém, só porque ninguém estava perto de nós, quando quisemos partilhar aquele pensamento.
Afinal, tem sido assim na minha actividade docente fora da Universidade Sénior, com os meus alunos e passou a ser agora com os meus amigos seniores.
A descoberta da Verdade, através de um pequeno empurrão que damos uns aos outros, num acto de enorme solidariedade, que tanta falta faz nos tempos que correm.
Na descoberta dessa Verdade todos somos simultaneamente Sujeito e Objecto sem nunca esquecermos que a generosidade e a gratidão constituem a síntese muitas vezes feita de confronto entre os interesses aparentemente antagónicos.E eis as mentalidades.
Participar com a Universidade Sénior e sua coordenação, com os meus companheiros de «conspiração académica» tem sido para mim um prazer que pretendo continuar e divulgar.
Parabéns a todos

Quando o sol se põe...

2011-03-27T18:54:00.001Z

Tão perto da eternidade lá junto ao sol
Que imagino ser da cor da felicidade
Deboto as emoções na claridade
Colhendo a luz da saudade
De tempos que lá não vivi
E que imagino claros
Como os olhos
Que nunca vi

VAMOS A ISTO...

2011-03-19T21:45:00.002Z

Ligo a televisão depois de jantar porque é meu hábito ouvir notícias do meu país.O país onde nasci.
Depois penso:
Porque a vida que vivemos é preenchida por acontecimentos em que, umas vezes somos Sujeito, outras Objecto, e fazendo até um esforço de modo a relativizar o determinismo politico, que há quem diga, subverte a liberdade dos governados,dou comigo a estranhar algumas das tais notícias que é habitual serem divulgadas nas horas de maior audiência.
Uma delas trouxe-me para o computador a escrever isto e dizia o seguinte:
«O povo português vai ser chamado a votar em Maio ou Junho…»
Independentemente da razão (causa) que justifica a afirmação da jornalista, que me levaria a corromper este meu espaço de reflexão apolítica, se a ela me referisse, prefiro indignar-me apenas, com a frase que coloquei entre parênteses.
Então não é que tenho andado a massacrar a cabeça dos meus alunos com a história dos gregos, do glorioso principio da nossa civilização, da democracia, da filosofia, da história, abordadas no ponto de vista científico, porque de outra forma não faria sentido e de repente, entro na sala, qual Ágora de todos os ensinamentos, onde a televisão assume um papel fulcral e oiço uma coisa daquelas?
«O povo português vai ser chamado a votar em Maio ou Junho…»?????
Então mas afinal não cabe ao povo tal como foi concebido, ainda em tempo de factores condicionantes da democracia, decidir dos destinos da cidade?
Porque surgem estes sofistas/pedagogos/escravos da nomenclatura política, a anunciar que o povo vai ser chamado a votar em Maio ou Junho ??Porque assume a comunicação social esse papel de 2º poder, influenciando tão duramente a opinião pública de maneira a criar nela uma ideia que a vincule a um comportamento?
Se os meios justificam os fins, neste jogo de difícil equilíbrio cívico em que a cidadania é constantemente atraiçoada pela discrepância de métodos, por parte desses parceiros, neste tabuleiro, que se destruam as regras do jogo e partamos todos para a desobediência.
A Objecto nobre da democracia está ameaçado. A clientela do poder perfila-se. O povo chora e sofre. Por mim, não voto, para já…

SEM PALAVRAS

2011-02-06T19:56:00.001Z

Nem sequer é pela vitamina D que me exponho ao sol nos primeiros dias deste meio inverno.
É apenas porque tenho umas amigas, que, mal saio de casa se me insinuam coloridas e sedentas de mimos, como adivinhando o meu lado vespertino, que é melancólico e ao mesmo tempo empreendedor.
É a hora de todas as decisões: Ao fim de semana, depois de almoço, ou contemplo a natureza ou me integro nela e hoje resolvi antecipar uma jornada que tinha planeada para amanhã e resolvo iniciá-la já hoje.
Pequenas liberdades, que me dou ao luxo de exercer, só para estar com elas, tocar-lhes, ouvi-las nos seus queixumes, que não são falsos, pelo que percebo de resistência aos rigores da minha ausência, quando me sacodem à mínima distracção.
Uma delas, que deixa clara a sua intenção de parir figos mel, lá para Agosto, começa por me dar uma chicotada nas costas com uma das suas hastes que eu pensava ter transposto. São perigosas no verão, dizem, pelo fresco que emanam da abrigada das suas largas e suculentas folhas. Sorrio-lhe e prometo-lhe um desbaste fora de época, como é típico de árvores selvagens aceitar.
Caminho da direcção das laranjeiras, que por entre a ramagem deixam que o sol me encandeie, e aí reconheço um sorriso, que desde a última rega à caldeira me era devido. Algumas laranjas no chão culpam-me de carícias perdidas no tempo e de imediato as recolho aproveitando-as para o sumo da manhã, que elas anunciarão pujantes. embora carregadas de moira geada.
Cedros , pinheiros e eucalipto em terrenos baldios sobrevivem e perfumam arrogantes e altaneiros, na margem do ribeiro de som cristalino, mas nem esses pela persistência da sua ramagem, deixam de avisar sobre as daninhas que ameaçam o seu solo, que preferem castanho e árido por tanta sombra.-Cá virei , digo-lhes, pensando no artefacto mecânico que será meu cúmplice no adorno do seu espaço, por, por elas, ser protegido do fenómeno fotossintético.
A poda das cepas já lá vai, e os primeiros grelos de verdura anunciam que foram agradecidos pelo corte temporão que ainda em Dezembro fiz nos caules ainda tenros. Pedem-me os pequenos troncos rasteiros, que elimine a grama para melhor aproveitamento da terra.Assim farei sem recorrer a químicas e sei que elas agradecem com a uva dona Maria de um lado e a piriquita de outro, como agradeceriam a ausência de micções territoriais do Suão, e do Mouro, cães exibicionistas, ou não fosse a Seara, cadela que da Serra da Estrela veio impor a regra do charme e da teimosia para terras do Alentejo.
A horta, sustenta-se de vedação a precisar de reforço e carece de adubo ou esterco que animal produzisse, se o houvesse. Não sendo essa a vocação da quinta, o adubo em que o azoto e outros ingredientes proliferam, fará a cobertura da terra, passada depois com a fresa longitudinalmente e depois ao contrário, como é de bom saber empírico praticado,resultando.
O sol esconde-se já para lá da Sé.Esta, maior que o único eucalipto da Austrália, de sabor a limão, que por cá dá as boas vindas a quem entra.
A cidade a 2 km, adormece, enquanto o cheiro da sedução das minhas amigas embriaga . Logo mais, a neblina será a recompensa da natureza, pela vida mantida em cumplicidade com o sol, e logo mais com a lua que visitará vigilante umas vezes e provocadora outras, o espaço de tanta vida por nascer.

AS PALAVRAS QUE SEMPRE DIREI

2011-01-30T16:53:00.001Z

As palavras ditas que são as sabidas por aprendidas, são as palavras que dão a conhecer uma forma de mundo através delas.
Enviusado ou não, esse mundo transporta-se com quem assim o interpreta, para o quotidiano de quem aprendeu as palavras assim e para o universo cosmopolita que passa a constituir o espaço de aceitação e negação dessa pessoa.
A partir daí, o radicalismo assume-se muitas vezes como a afirmação ou escolha dessa pessoa, junto das comunidades estruturadas a partir de valores sociais estabelecidos ao longo de séculos.Quem assim age, considera muitas vezes inconscientemente, que essa forma extremada de conduzir a relação de si com os outros é a mais valorada sem ser a mais valorizada. As premissas com que parte, para enviusar o percurso nesse mundo globalmente educado, são minoritariamente perceptíveis, por serem estranhas ao comum dos homens e das mulheres.
É frequente considerarem-se esses radicais, como os detentores de palavras sem significado, talvez loucos, quando afinal e muito frequentemente, estão apenas a tentar integrar-se no espaço da normalidade, utilizando os meios que possuem, ou seja, as palavras que lhes foi possível conhecer.
Desde os tempos imemoriais, que a comunicação foi um meio de valorização, partilha, conflito, aceitação e negação das condições que permitiram e permitem a vida em comunidade. Não se conhece que de alguma forma essa comunicação tenha sido possível através da acção marginal sobre a (apesar de tudo complexa) teia de equilíbrios que sustentam a nossa histórica cumplicidade enquanto espécie.
Não direi, para que não resulte como antiquado tal raciocínio, que cabe às instituições de Ensino, valorizar ou instrumentalizar os meios de aprendizagem das palavras, divulgando-as ou repetindo-as até à exaustão, para que o fim a que se destinam seja atingido.
A prática da utilização das palavras deveria ser permanente, útil, divertida, enviusada até, desde que a sustentabilidade de qualquer comportamento fosse atingida e entendida.
Sem que a homens e mulheres seja negado o direito ao contraditório, que os deuses se assumam como dirigentes da humanidade.

SÃO DIAS...

2010-12-29T01:05:00.001Z

BOAS FESTAS

2010-12-20T19:57:00.001Z

CARMINA BURANA e a minha cidade...

2010-11-10T13:41:00.001Z

Como a Idade Média também foi resistência, prazeres carnais, encenações de monges coléricos de desejo e sensibilidade, que nós herdámos…

Assim nos deliciamos até à obscenidade, pela nossa eterna obsessão pelo que inventamos tão frustradamente e até deliciosamente…

Un jour, un jour

2010-10-31T17:32:00.002Z

Um dia virá, simples e mansamente

Un jour pourtant, un jour viendra couleur d'orange
Un jour de palme, un jour de feuillages au front
Un jour d'épaule nue où les gens s'aimeront
Un jour comme un oiseau sur la plus haute branche

LAMENTO CIGANO

2010-10-28T12:09:00.002Z

Não sei cultivar esta ânsia de viver,
num universo de emoções escondidas ou por nascer,
quando sei agora que por tanto poder querer,
não sei decifrar quem é quem, nem para quem ser

Refugio-me, sem anseios, ou a aguardar eternamente
Há tanto, tanto tempo quase imortalmente
Obscuro, temporal, quase sentimentalmente
Sem recordar, tão pouco, mesmo fugazmente

Que mal é este, se o é,
e de quem vem?
Tal o meu desencanto
por não ver quem pense
ou ouse assim,
ouvir forte quem tem gestos,
sorrisos escondidos,
que existem e são de bem

SUIÇA ASSIM É....

2010-09-01T14:34:00.030Z

O que me chateou neste Verão, nesta voltinha pela Suiça, nem foram os esplêndidos 22 graus de média, ao sol, recebendo a brisa do lago dos Quatro Cantões em Lugano.

Nem sequer me importei por ver restaurada e florida a ponte da capela e torre da agua em Lucerna

A história dos ursos, como simbolo da capital Berna, e o facto de ter o seu centro histórico classificado pela Unesco, bem como toda a beleza da sua paisagem envolvente também não me chateou nada.

...Até lá fiz umas compras interessantes ao som duma belíssima instrumentista de violoncelo, em espaços comerciais arejados e limpos.

Em Zurique ( o tal sítio) também não me aborreceu minimamente não me ter cruzado com nenhum magnata, porque até me fixei mais no rio Limmat, na belíssima igreja de Santa Maria . etc...mas que existem pessoas de muitas nacionalidades em automóveis de vidros fumados,lá isso existem.Mas, isso não me entristeceu absolutamente nada.

De tal modo estava tranquilo, que resolvemos apanhar o barco que atravessa o lago Thun em Spiez, indo até Interlaken, numa viagem de 1 hora e meia, pelo que aguardámos pelo embarque nesta esplanada, com os Alpes , sempre mas sempre num fraterno abraço.( o senhor da foto não se importou)

Entretanto alguem me tinha falado num comboio panorâmico (Golden Pass) pelo interior da montanha e lá fomos.O percurso foi entre Montreux e a estação de inverno dos Alpes de Gstaad.Aquilo subiu,subiu até deixarmos de ver os cofres fortes cá para baixo,mas viu-se gente que vive em perfeita harmonia com a natureza e isso não me deixou minimamente incomodado.

Nem fiquei surpreendido com a forma organizada da floresta Alpina, com as tabuinhas arrumadinhas, ao lado dos tronquinhos limpinhos extraídos das arvorezinhas em devido tempo...

Nem estranhei nada, não existir por ali resíduos de floresta, nem fogos...achei aquilo tudo muito normal, sinceramente.

Tinha sido um dia intenso aquele,de emoções fortes, para quem vive na planície,pelo que resolvemos descansar numa esplanada, ao fresquinho...até porque o dia tinha sido relativamente quente/húmido.Atirei-me a uma cerveja fresquinha e não querem lá ver, que até nem importei com os 3,50 francos que me pediram pela dita?? A sério...

Annecy.Bom...já França, bem sei, mas...ainda pertence ao território alpino como se pode ver. E teria eu razões para andar chateado?Dirão todos em uníssono: Nãaaaaaaaaaooooooooooo....É claro que não.

Começava a ficar intrigado pelo facto de não me ter chateado um dia só, destes 8 que por terra de um país só, de gente que fala várias linguas, tinha andado...Resolvi entrar numa catedral em Geneve e tentar descobrir o que se passava ali de tão aglutinador, organizado e simples.E encontrei a resposta.Ei-la:

Uma catedral, um altar sem deuses inquisidores e uma cadeira.

O altar vazio de artefactos religiosos, local de encontro de homens e de palavras proferidas por homens , com o testemunho de Deus, sempre presente, mas equidistante

Uma das cadeiras de Calvino, possivelmente magro, para tão curto espaço de meditação, terá também contribuido para tanta grandeza.

Enfim...

O nosso regresso foi na direcção do nosso país.

Um ultimo olhar para a obra de um deus qualquer, que fez um pacto com os homens numa terra de Paz.Beleza.Harmonia.

Esperava-nos no nosso país, notícias de fogos, futebol, políticos não confederados, paisagem moribunda.

Um dia, irei de novo recolher flores à Suiça, junto das pessoas que vivem perto do céu.

TEXTO LONGO...

2010-08-14T17:10:00.004Z

As novenas de Maria em Maio decorriam na igreja de S.Sebastião todos os finais de tarde. Acorriam a elas as meninas do bairro, de trança, de franjinha, ou muito bem penteadas. Vestidas de chita ou de algo parecido com seda, levavam nos olhos a dúvida da oração reforçada pelos olhares cúmplices dos seus pacíficos perseguidores.

Os rapazes acotovelavam-se atrás delas, a caminho da igreja, envergonhados das cicatrizes nos joelhos, ajeitando as alças que seguravam os calções, que mesmo assim deixavam sair para fora as franjas das camisolas desalinhadas .

Também eles ingenuamente matreiros, tentavam adivinhar de que lado se iriam posicionar dentro da igreja, de modo a melhor desprenderem um sorriso para a Isabelinha, a Josefa, a Manelinha ou a Inácia. Era uma repartição de afectos feita antecipadamente, por mor das opções ou paixões que cada um dizia alimentar.

O inevitável terço iria começar e a novena seria preenchida pela ladainha das mães, tias, avós, aparentemente desatentos às respeitosas mas insinuadoras aspirações a namoro por parte da miudagem. O cheiro a incenso e um resto de primavera deixada lá fora, misturavam-se no interior da igreja e acompanhava as risadas do pessoal de soquetes, repreendido de imediato após a entrada do padre para ao início das orações.

-A Isabelinha olhou para trás!?...Estava a olhar para ti…-exclamou o gordo Eduardo de olhos muito abertos, armado em alcoviteiro, empurrando e avisando histericamente o Adelino.

Os quatro rapazes entreolharam-se agora mais sérios e apreensivos, procurando entre si e em silêncio, atributos seus que justificassem tal acto e atenção da rapariga da trança. Baralhavam-se as atenções e os afectos e a pressa de atribuir a mais bela ao mais comedido, mas reconhecidamente adaptado a tal beleza, era evidente.Tal era o sofrimento perante tanta beleza…

Em lugar dos sorrisos matreiros, algo desinquietos e atrevidos,os rapazes fixaram-se quedos e mudos, como que apreensivos com a atitude da menina da rua das Rosas nº 4, desconhecendo, embora desconfiando, a quem o sorriso aberto, loiro, assustadoramente angelical seria dirigido.

O gordo entendendo não fazer parte daquela decisão, saiu da Igreja, pé ante pé, ía a ladainha ainda a meio. Cá fora o cheiro das buganvílias embriagava com o seu perfume, que se suponha vir do céu naquela altura do ano e sobretudo quando a cor de fogo surgia para o lado do poente.

Os outros rapazes ainda perceberam o ar trocista e preocupado das raparigas, que mesmo de costas se aperceberam da primeira baixa entre os seus perseguidores, admiradores, proponentes a namorados.

Adivinhava-se nos olhos dos persistentes mas silenciosos conquistadores o falhanço da estratégia naquele fim de tarde: –Porque se rira assim a Isabelinha e para qual deles? Porque se retirou o Eduardo? Embora todos os outros o vissem como o menos provável candidato a qualquer das meninas, que de terço entre as mãos, continuavam nervosamente contando as bolinhas de cada Ave-Maria.

-Malta…-sussurrou o João pelo respeito que tinha ao padre Cristiano-sai um de cada vez e lá fora falamos!...
-Está bem!..-responderam quase em uníssono os restantes-

Primeiro o Adelino, depois o José Luis e finalmente o João, depois de terem ajoelhado em linha recta na direcção do altar ( e do padre Cristiano) e procedendo ao desenho da cruz de Cristo no peito,saíram.

Cá fora nem notaram que o sol se tinha posto e foi com dificuldade que perceberam onde se encontrava o Eduardo. Só o seu choro compulsivo o identificou, sentado com a cabeça entre os joelhos, no meio de ramagens de alfazema e alecrim, que decoravam um pequeno jardim, vocacionado para o perdão, integrado na Igreja de S. Sebastião.

O João rodeado pelos companheiros foi o primeiro a chegar junto do Eduardo e com um joelho no chão colocou-se ao nível do meio abraço com que confortou o amigo, ao mesmo tempo que em conjunto lhes saltou a pergunta:

-Gordo…porque é que estás a chorar?
-Eu disse que a Isabelinha estava a olhar para o Adelino e ele nem me disse nada….-o rapaz, quase parecia entrar em convulsões tal era a emoção que colocava no choro-

Rápidamente, cada um dos amigos do Eduardo encontrou uma justificação que servisse de atenuação da sua dor, enigmática, estranha e incompreensível para todos, que com semblante carregado procuraram a escadaria que na penumbra os encaminharia até à azinhaga que os conduziria ao rossio e depois a suas casas.

Ía a descida a meio, quando no cimo quase fronteiriço às escadarias se abriu vagarosamente a enorme porta da igreja de S. Sebastião, interrompendo-se assim a caminhada dos rapazes que iam abraçados ao Eduardo.

Pararam e de olhos muito abertos, em silêncio, sentiram os seus corações a bater mais depressa, ao ritmo da intensidade produzida pelo efeito da luz forte ,amarela,vinda do interior da igreja, misturada com sombras de figuras humanas mais jovens, que progressivamente espalhavam uma atmosfera de apreensão, mas serenidade e paz ao mesmo tempo, ao espaço exterior envolvente, onde o Eduardo, o Adelino , o Joaõ e o José Luis se prostravam espantados, já com as suas faces visíveis iluminadas pela luz do interior da igreja.

Surge então o que todos eles temiam: a imagem assustadoramente bela da Isabelinha, que na dianteira daquela luz, trazia um sorriso na sua direcção, como que, se de um sonho se tratasse.

A Isabelinha descendo devagar os primeiros degraus daquela escadaria, ladeada pelas amigas, dirigiu-se com a suavidade dos anjos, ao grupo de rapazes com o Eduardo no meio deles e com um sorriso que eles nunca conseguiram definir dirigiu-se ao gordo.
E com a ternura que só um anjo consegue demonstrar, acariciou-lhe a face dizendo-lhe:-Eduardo, nunca mais chores, senão nunca mais me riu para ti na Igreja…

Retira-se de seguida, deixando o rasto daquele contagiante sorriso, que por angélico, mantinha os quatro amigos sérios e quase amedrontados .Ficou ainda o seu eterno olhar, difícil de entender, ao separar-se dos rapazes que entonteceu com um agradecimento, que mais não quis dizer que:-Adeus…

Manteve-se em silêncio seguida das suas amigas.

As faces do rapazes, passados uns segundos, iluminaram-se com um franco sorriso, de novo matreiro, de novo ladino e ingenuamente audaz, ao mesmo tempo que as raparigas desciam finalmente as escadarias, cúmplices, juntas, adiando a risota que só mais ao largo do rossio deixariam ouvir.

Os mais velhos, sobretudo as mulheres, aconchegando os xailes para as noites frias de Maio, caminhavam seguindo a garotada, Tinham ficado para trás a contemplar o gesto de ternura , inédito e inesperado da pequena Isabel, e abanando as cabeças com sorrisos de censura fingida, lá levavam mais um caso para casa, dos muitos casos que em silêncio aquela comunidade experienciava, crentes quando a dor a tanto obrigava, genuínos na esperança de poder amar eternamente.

BULLING??...

2010-07-25T10:24:00.001Z

...E quando chegados da escola os rapazes descalçavam as botas cardadas, para no rossio se travarem de energias e chutos na trapeira enquanto ao longe a mãe chamava a criação com o peculiar: 'pita...pita...pita....», com a malga de farelos, urtigas e casca de melancia triturada na mão...
Ultrapassada a hora do banho do pai chegado da oficina, os rapazes ainda ofegantes dirigiam-se para o quintal onde uma bacia de água os refrescava da jogatina,terminada entre bostas de vacas do Jimbrinhas,torinas de raça, vindas do chafariz.
Solene o posicionamento do chefe de família à mesa, e expectantes em silêncio todos os filhos,aguardando a qual deles caberia nessa noite, a sorte de ir beber um garoto «lá acima» ao café, de mão dada com o pai, só até que falasse na televisão o João Villaret...
A mãe aguardava «à fresca»,já recolhido o resto da prole, a chegada dos passeantes vindos da cidade,com sorrisos,roupa da cama a cheirar a lavado,pobres, nobres, orgulhosos da sua resistência em prol da honra de se ser devedor à terra, de tudo o que a terra lhes ía devendo...

TEMOS MESTRES

2010-07-18T17:58:00.005Z

Um destes dias, dei comigo a dizer que sou por natureza…mas rectifiquei : preferi pensar que me tornei uma pessoa mais ou menos sorumbática, que sorri pouco mas que gosta de o fazer quando encontra razões para isso.

Poderia atribuir as culpas a algum deficit de realização pessoal, ou mesmo sentimental mas não. Sei que ninguém é inteiramente feliz .
Ingiro as vitaminas e proteínas necessárias e nem sequer me queixo de fraqueza nas pernas, o que, se por um lado é vantajoso, por outro seria preocupante relativamente ao meu estado de espírito ambulante.

Eis senão quando, fazendo apelo à minha fragilizada capacidade de análise relativa a alguns comportamentos que preferi denominar : «sociais, políticos, económicos, etc,» (qual Kafka) e porque me estava a sentir mal com algumas coisas que ia ouvindo e vendo por aí, resolvi recorrer a Fernando Pessoa e através do Livro do Desassossego, encontrar algum conforto neste meu incómodo.

Fiquei compensado relativamente àquilo que considerava ser a minha endiabrada deformação psico/formativa, quando às tantas leio que: «Viver é ser outro» ou «sentir hoje o que se sentiu ontem não é sentir…» e que «…isto e só isto, vale a pena ser ou ter, para ser ou ter o que imperfeitamente somos.»

Confesso que se havia algum contencioso entre mim e mim, a coisa ficou parcialmente resolvida, tanto mais que, aceitando eu que o Livro do Desassossego , sendo a obra completa mais incompleta do universo, afirmando a dúvida e a hesitação como dois absurdos pilares-mestres do mundo, só me caberia serenar o espírito e tentar compreender aquilo que eu considerava ser uma enorme confusão, por parte de governantes, religiosos, empresários, trabalhadores, chefes de família, mulheres e homens deste país em particular, excluindo os marginais claro está.

Afinal estamos todos em Portugal, a usufruir da parte minimalista da obra que intencionalmente criamos como absurda, sem consequências de qualquer natureza, para ninguém.

Confesso que ainda não me tinha apercebido de que era possível continuar a viver sendo outro. E felicito-me por me ter apercebido de tal, apesar da inspiração retardada e apoiada em testemunhos pré-vivenciais de alguém que ainda permanece vivo na nossa cultura e nas nossas vidas. Refiro-me a Fernando Pessoa obviamente.

Ele está vivo. Como vivas são as medidas tomadas pelos nossos governantes e aceites pelos nossos governados. Porque é esta a verdadeira natureza humana, que complexifica para preceder à des-complexificação, pensa para des-pensar, age para des-agir, ama para des-amar,e é aí que encontra o Nirvana , enquanto estado de libertação do sofrimento, sofrendo.

Abençoado Pessoa, sem bênção que lhe chegue, por ser infindável a obra, contida num livro completo por in-completar.

A PALAVRA DADA....

2010-05-29T23:53:00.002Z

Pessoais e intransmissíveis são as palavras que se proferem com o objectivo de não serem ouvidas. Isto faz todo o sentido na medida em que se dá à palavra, uma importância quase profética, (na qualidade de coisa desconhecida para o comum dos mortais)ou então porque se pretende que essa palavra, seja portadora de uma missão clandestina, visando servir interesses corporativos e como tal restritos.
Enquanto os profetas (antigos e actuais) foram ou vão utilizando a palavra, evocando apocalipses e como tal, a destruição da espécie humana pela sua não obediência a dogmas pré-estabelecidos, alguns homens e mulheres foram descobrindo o efeito da utilização espontânea e livre da palavra, que inicialmente como um queixume, depois como intervenção no seu quotidiano, lhes foram conferindo um sentimento de liberdade de que jamais quiseram abdicar.
Estamos assim, perante a palavra dita, ouvida e sentida, sendo que esta última, independentemente de quem a profere é a que maior efeito produz: porque liberta quem a diz; evoca e convoca sentimentos; alegra ou entristece quem a ouve; comove ou revolta quem a partilha.
Finalmente, a palavra sentida, transforma-se em canto, em oração, em clamor, amor ou rejeição, num acto quase solene em que se apadrinha a paixão.

SEGUE A ESPIRAL

2010-05-21T17:32:00.003Z

Ferido, evoco a história em espiral, repetindo como os cientistas repetem, que a mesma não se repete, convencendo-me de que virão novas palavras, novos gestos e que o resultado obtido ontem não será igual ao de hoje, será diferente, melhor, ou radicalmente melhor.
Com optimismo, como os cientistas que são optimistas, navego à bolina, contra o vento, contra o tempo, em silêncio, porque alguém entenderá um dia, pelos meus actos, que não precisarei de falar, nesta labuta de construir a felicidade dos outros e a minha se possível . Como os cientistas que pensam primeiro nos outros, antes de pensar em si, quase sempre em silêncio, à bolina, porque a história não se repete e amanhã será melhor, muito melhor.
Como posso assim revelar-me?Só pelos meus gestos o poderei fazer, se alguém os entender.
Que a felicidade circunde sempre a tua vontade e a acompanhe.

MÊS DE MARIA ou outro

2010-05-13T09:39:00.001Z

Aclamai…Aclamai…
Porque é aí que o sorriso, se transforma em lágrimas,
Que liberta do vício da condenação,
Consentido, alimentado ou metamorfoseado
No solo da ignorância ou na douta existência

Colocai em dúvida a vossa Fé.
Testai a vossa emoção e de quem a evoca em nós,
Partilhai mesmo com alguém a normalidade dos sentidos,
Mas perante a natureza das coisas
Convocai a vossa simplicidade
Não a razão dos outros
E vereis que Aclamais por vós.

ESTRANHAR O SOL

2010-03-16T16:40:00.002Z

Estranho é sentir-se estranho
Porque
Se estranha o bem que se faz
Alegra pelo mal que se fez
Elogia o querer sem crer
Mente sem saber que ser
Pensa sem acreditar
Prefere esquecer

MULHER, ÉS FLOR?...

2010-03-08T15:06:00.003Z

-Olhe pai…uma flor…
-Sim filho, é primavera…
-E o que é a primavera?
-São dias em que alguns homens choram quando pisam uma flor como esta, meu filho…
-E a flor morre?
-Sim…morre se o homem a pisar com muita força.
-E se for eu a pisar a flor, ela também morre, pai?
-Não filho, porque tu ainda não és um homem.
-Pai…quando for homem, posso experimentar pisar uma flor?…

ELOGIO TOTALITÁRIO

2010-02-28T19:13:00.002Z

Relendo algo, deparei-me com uma frase que Jean Paul Sartre terá proferido, contextualizando-se assim o seu significado:
«Nunca fomos tão livres como durante a ocupação alemã»

Importou-me a frase na medida do aborrecimento que estava a ser para mim, dar uma aula subordinada ao velho tema da confrontação entre regimes totalitários e regimes democráticos.

Sempre, durante todo o tempo em que tive que focar este tipo de matéria, me debati com a necessidade de aproximação a alguma transcendência, aplicada a mim e aos meus alunos, por considerar que limitar tal tema à exígua análise histórica seria uma grande seca.

Assim, eu que até considerava a Sociologia uma ciência auxiliar da História, vejo-me forçado a ir beber a Max Weber e a R. Boudon o elixir da serenidade, quando deste último leio esta maravilha: «A acção de um indivíduo desenvolve-se sempre no interior de um sistema de constrangimentos, mais ou menos claramente definidos, mais ou menos transparentes, mais ou menos rigorosos».

Era a pedra de sal que me faltava neste cozinhado de Verdade da História, que mesmo impregnado de dissertações sobre o Sujeito que também é Objecto e coisa e tal…carecia todavia ainda de uma maior compreensão acerca da individualidade idiossincrática de cada um de nós, mesmo que confrontados com o excesso de rigor liberal, já para não falar da carência de totalitarismo inibidor da nossa criatividade(ironia).

Sendo assim, e sem que este meu espaço seja destinado a manifestações patológicas, deixo no entanto um recado: Não se desculpem com o que podem ou não vir a ser, mas sim com o que já foram, porque passada a tormenta, eis que adquiristes imensa sabedoria e sobretudo fostes livres na vossa acção. Esperemos que sim….

Falei de política, de educação, de desporto? Claramente que não, nem admito conversas dessas neste espaço. (nova ironia)

PROVOCAÇÃO A MARIA

2010-01-16T19:30:00.001Z

Maria que sofres, porque te dedicas a sofrer quando tens tempo para que isso desperte em ti um sentimento de pertença, porque dizem ser do teu mester sofreres para dares vida e a manteres.
Maria que me tens em ti durante a tua vida quase toda, mas que será toda só se tu quiseres, porque sabes sofrer a parte restante da vida para ti sem te lembrares de mim.
Maria que em silêncio me observas maternalmente sem denunciares o teu instinto por não saberes que o exerces na direcção de quem precisa de ti.
Maria que, és vaidosa, quase insinuadora, ingenuamente provocadora em dias que não geres por serem da divina providência acontecerem como dedicados a demónios que nunca interpretaste.
Maria que me assistes, uns dias moribundo por não te entender, nos dias em que devo ser teu servo no fenómeno da cobrição dos desejos que não sabias existirem nos dias das tuas aparentes decisões.
Maria que decides sem quereres ser decisiva no meu destino, apenas porque instintivamente o és em nome da natureza, da tua vontade e de mais ninguém.
Maria que me atormentas, me fazes sentir vivo, morto até, num turbilhão de práticas mentais que me levam a acusar-te sem saber porquê, só porque és o meu principio e o meu fim consciente, esperado, inútil mas desesperado. Porque sei que sou teu predecessor nos actos da vida, e do pensamento sobre a morte.
Maria,só por tudo isto, torna-me a vida leve, sorri e acaricia-me de quando em vez, porque sempre me senti o teu objecto de culto, quando torneando o teu castelo imaginário me senti um pajem, ou mesmo bobo, nos serões das tuas venturas, em busca da minha felicidade.
Pobre de mim Maria, que só vivo porque tu queres, ou então, fala comigo usando as palavras que nunca ousaste dizer.

NATAL ASSIM...

2009-12-23T19:20:00.004Z

O menino estendido, o menino deitado, o menino crescido num lugar que é estimado

O poema parece nascer assim, desta frase oportunista, de evocação ao Natal e a todas as venturas, que em muita gente de sorriso amarelo parece esboçar uma tristeza.

O menino cresceu, foi-se habituando, quem sabe se amadureceu, no lugar que foi habitando.

O poema ameaça e continua sem regras, porque é imperativo chegar ao lugar onde viveu o menino, onde umas vezes estendido, outras deitado, cresceu, ora desabituado, ora confuso, ora encantado.

O menino fez-se homem e cresceu, fazendo-se à vida de cadilhos, de normas e brilhos se fez breu, deambulou por muitos sarilhos.

Terá o poema morrido sem ter nascido, por faltar ao homem a imagem de si, perdido em percursos que destruíram a lembrança do lugar onde nasceu ?

Mas o menino que é homem insiste, em querer ser homem com ardor, todavia resiste, pela causa única do amor.

Se o poema é resistência, então que persista, pela perseverança com que na evocação dos santos, se evocam homens meninos, nascidos em lugares estimados, por si habitados, vividos e abandonados

FÁBULA

2009-11-22T19:30:00.001Z

Sem ser por querer e tender
Os braços baixam e suspiram
O corpo relança-se na procura
Do espaço que os braços deixaram
A alma esconde-se e insinua
Baralha, suplica e resiste
Apela à memória da loucura
E o corpo enfraquece, persiste
Surge a voz que se sente crua
Clama por gente e ventura
Sente por tudo o que queria
Com palavras sem eco
Ternura

Ò VICENTE EXPLICA TU

2009-11-16T15:16:00.002Z

As brincadeiras mediam-se pela rijeza, destreza, alguma astúcia e pé ligeiro.
A substância das coisas estava na facilidade com que se entendia imediatamente o que podia ser perdoado e aquilo que não tinha perdão.
Não existia, como hoje, a já famosa e atenuante interjeição do RAP: «Ah e tal!... E mais não sei quê…».
Era quase sempre clandestina a luta por tudo aquilo que não tinha perdão e franca a atitude de usufruto da liberdade disponível.

Daqui, extraio a esta distância, duas lições.
Parti o pião do Vicente e lembro-me de que ele só não se abraçou a mim de satisfeito com o meu acto de heroicidade, porque nesse tempo recebíamos duras lições de masculinidade.
A segunda e a mais importante tem a ver precisamente com a alegria do Vicente, que hoje poderá ser entendida «transversalmente» assim:
O Vicente ou era atrasadinho, ou tinha pais disfuncionais, ou problemas sócio-económicos, daí o seu fraco aproveitamento escolar, não estando atento nas aulas, sendo preguiçoso, pouco participativo, sem pré-requisitos, hábitos de estudo, falta de motivação, etc, etc.
Sim, porque isto de ficar a rir de cumplicidade, com quem lhe partiu o pião, é no mínimo revelador de dificuldades afectivo/cognitivas/comportamentais

Lembro-me perfeitamente do Vicente.
Era um estratega fantástico na distribuição dos cowboys, quando nos metia por atalhos na perseguição dos índios, nas nossas brincadeiras pelo bairro de terra batida.
No futebol sabia cruzar como nenhum. E eu que o diga que cabeceava com êxito, muitas vezes para a baliza, recebendo a bola milimetricamente dos seus pés.

Mesmo quando rezava por imposição, na escola dos padres que nos educavam, onde devoção só tínhamos a que nos deixavam ter, fazia-o sempre com o zelo que o acontecimento exigia, sabendo nós, que era ele que na sacristia comia as hóstias e bebia o vinho do padre Ernesto.

Sabia a tabuada de cor e explicava-nos enquanto jogávamos ao prego, que a aprendia enquanto plantava alfaces na horta com o avô, subtraindo as que colhia ao fim do dia, para acompanhar o guisado de favas que a mãe cozinhava.

Ainda a tarde era tarde, regressávamos da escola e ele atirava o bibe e a mala para o poial da porta e corria para o rossio a caminho da jogatana, enquanto os perus que por ali espenicavam, com ele gorjeavam, emitindo sons que recordo serem contagiantes de alegria.

Nem sei porque estou a dizer isto…mas foi a forma mais encorajadora que encontrei de retomar o meu espaço de meditação.

OUTONO-POLÍTICA-RELIGIÃO

2009-09-27T16:53:00.002Z

Nos primórdios da nossa existência…-eu disse primórdios?...- Que seja.

Quando o homem era ainda uma sub-espécie daquilo que é hoje..-eu disse sub-espécie do que é hoje?...Que seja…

Quando as estações do ano era ainda miragem de Galileu, por tão pouco se dar importância a calendarizações, antes a outras devoções -ah….aqui vou deixar ficar «por tão pouco se dar importância a calendarizações».

Nesse tempo, dizia eu…os glaciares quase nos fariam escorregar, assim que chegássemos ali a Badajoz, hirtos e domesticados como já estaríamos.

Hoje, entre devoções cada vez mais introspectivas, criadoras de universos transcendentais que sabemos que podem reunir-se connosco a cada momento e a cada momento separarem-se de nós, por nossa iniciativa…reflectimos sobre as causas das nossas diferenças de humor.

No Outono do nosso encantamento, embrião de carência de serotonina para outros, vai-se a luxúria das noites de verão, desnudadas de orações, completam-se os ciclos que Darwin previu até à queda da folha e inicia-se a via sacra da reposição da fé na obra de um qualquer deus.

Atenua-se a febre com a suave variação térmica Outonal, com a face virada para o vento sudoeste; anuncia-se a chuva refrescante pela dança das folhas caducas que resistem amarelas a um caule aparentemente seco; olha-se para o norte azul e para o sul cor de pérola a antecipar o fim de tarde alaranjado e ameno; avistam-se ao longe as queimadas que nos trazem o incenso da natureza não pecadora; revolvem-se as terras que húmidas agradecem a renovação do pousio a que o verão insistente obrigou.

Afinal os deuses não estiveram longe. Andaram por perto e também se renovaram.

VIVA A VIDA

2009-09-09T15:04:00.003Z

Não quis reiniciar este espaço onde me encosto, sem que seja feita justiça à prodigiosa natureza.

A Seara teve cachorros, que só não nasceram na Serra da Estrela, porque ela adoptou o Alentejo como lugar de transumância final.

Aqui encontrou donos zelosos, mimos constantes.

Daqui pôs em debandada desde que cá chegou ( e já lá vão 6 anos), ratinhos faroleiros nervosos na procura de um grão da sua ração, rãs que no ribeiro coaxavam, toupeiras que lavravam a terra em vão, coelhos que visitavam a quinta sem perdão, na procura das raízes das arvores jovens…e como ela as protege…impedindo o Mouro de as regar com a sua enérgica micção territorial. Nem a tartaruga que por vezes nos espreita e que um dia nos visitou, ela impediu de pernoitar numa noite de lua cheia, ali junto ao muro que protege o marmeleiro.

Ela, a Seara, teve cachorrinhos que vão para os Açores quando ela entender que são autónomos.

Vão para os Açores porque a Lena, a Susana e o Pedro são Açorianos e foram testemunhas do olhar da Seara que os viu partir em direcção ao Oceano.

Um enorme abraço para a Susana e para a Lena que ajudaram a crescer todos os seres desta Quinta.

QUEM ME LEVA ATÉ ELES??...

2009-08-03T23:23:00.000Z

De que serve olhar assim com olhos de mendigo, boca cruzada em jeito de troça de si mesmo, quando o pecado cometido não é blasfemo, mas sim por medo?

O TEMPO NÃO DESGASTA...AJUDA A GOSTAR

2009-07-30T13:05:00.004Z

O tempo das pessoas,

Que se gasta nas coisas delas

Indecisas e perturbadoras

As coisas e as vidas nelas

Para umas o tempo é ócio

Para outras o degredo do que sentem

Outras se inundam em confissões

Soturnas, crentes no que mentem

O que sente o tempo sabedor

Das vontades do tempo constante

Aprende a cadência da ironia

Emerge na volúpia do amor

A ESTEIRA

2009-07-09T15:58:00.003Z

O sol anuncia-se firmemente:

-Assim fez sempre-dizia o pastor-

-Ou talvez não continuamente!...

Incauta e resignada assiste a malta,

Na palidez da planura em que persiste

E porque resiste assim a gente,

A tão natural acção do Estio,

Sem povilhal a que acorrer,

Ou sustento, para quem dele cuide?

Será pelo desamor do credo

A oração do universo bastante,

Que por tão febril e constante

Trás aos homens o medo da sorte?

Afinal quantos poemas de verão

Poderão ensombrar a canícula,

Quando é no inverno que se arrasa a alma

Que agora é sana, sem emoção, tão calma…

Poeta afinal, é o pastor que assim cura,

Com os olhos no deserto de ficar,

O que o Estio lhe anuncia de secura

Amarela e resistente às formas de amar

Por isso ele se cala com a Bonita

À Donzela sorri, gritando à Jeitosa

Dá favas à Boneca, assobia à rafeira

Sonha com afagos, só, na sua esteira.

VERDADE SÓ

2009-06-18T17:04:00.003Z

Escrevo palavras que me soam

A coisas parecidas com outras coisas

Não encontro o dicionário

E prossigo

Porque não anseio ser refém do que digo

Se leio palavras escritas em mim

Depois de nascido para tal bravura

Imito-me sobre mim

E prossigo

Por querer ser feito do que consigo

Se alguém em mim ler o que sinto

Sem que eu diga o que lamento

Aí sim, abandono-me

E aceito

Porque só vivo pelo que não rejeito

VIDA SENTIDA

2009-06-02T13:56:00.003Z

Se a vida é bela como ela,

Como ela a vida sentida,

Não suguemos o veio da vida

Que alimenta a vida dela

Olha-se e não se vê nela

A dor que em si é vivida

Por ser em si renascida

Por em cada dia ser ela

Mesmo quando em si ecoa

Em força, tumultos mil

Mesmo assim é triste e boa

Oriunda de contrastes nela

À dor de si, rude e vil

Sobe sempre o amor por ela

AO NOVO IMPERADOR

2009-05-25T16:22:00.001Z

O espaço está preenchido de coisas paradas.

É suposto nunca se pensar que alguma vez a dinâmica da vida posso sofrer interrupções.

Atrevo-me sem saber bem porquê a pensar que estão a acontecer períodos demasiado longos dessa inércia, que inibe a azáfama das pessoas. O buliço que as ocupa, as constrange até, perante dificuldades, alegrias ou anseios.

Há uma espécie de regresso ao ócio, tão fértil para os Gregos da Antiguidade, sem que hoje, todavia, nada haja para contemplar.

Fortalece-se até institucionalmente a prática do sedentarismo. A harmonia começa a quebrar-se.

Falo de harmonia em que a própria guerra é elemento integrante.

Hoje não há guerras pois nem aí o homem se atreve a revelar-se. Esconde-se e utilizando o radicalismo funcionalista da governação, aplica majorações como se dependêssemos todos da materialização dos nossos sentidos.

Em Portugal, país sempre adiado, tudo está por decidir e talvez esse seja o nosso desígnio, até ao Império que dizem ser o Quinto e que os nossos poetas e filósofos mais consagrados remeteram para o nosso imaginário.

Se assim for, não quero uma parte desse mistério depois de resolvido e quero que ele se condense cada vez mais. Se perpetue na vida de todos nós, fazendo disso o nosso devir.

Quero acreditar, que acreditaremos, que seja essa a razão do aparente e nostálgico torpor em que vivemos, homens e mulheres do nosso tempo, na nossa terra, no nosso país.

AMARAR VINDO DE LÁ....

2009-05-20T18:52:00.002Z

Aqui tenho dito o que não disse por não ser tempo de contar

Porque ancorado estava nas réstias da vida, que não era minha

Estranhando por ela, sem perceber o sentido que a dita tinha

Entro no estuário feito maré, que para o mar me vai empurrar

Navegando à bolina, que como aqui entrando já mareei

Sinto-me no limbo das fainas justas apenas por ajustar

Onde me sinto crente, orando em visões por realizar

Mar alto de gente, por nada dever a quem nunca amei

A brisa é forte, revigora-me nas ondas, é o cordame ensopado

Enquanto as velas afunilam no ar, ameaçando a minha coragem

Vejo-me estonteado e equilibro-me na ideia de estar a ser amado

Por ti sim!.. A vida sem freio nem guarida não ouso voltar

Vou de regresso a porto seguro, pois me espera fácil ancoragem

Por ali me dirigires cadente, como estrela de universo para amar

TELEFONA SEMPRE PÁ....

2009-05-08T23:55:00.002Z

Os sons comunicantes

Das vozes cativantes

Que não se podem ver

São como mãos vibrantes

Que anseiam escrever

Sobre coisas mutantes

DIÁLOGO COM A MINHA NATUREZA

2009-04-29T23:53:00.002Z

Fito as árvores através da janela coberta por panos finos

Que antecede e amedronta a cupidez do encontro com elas

Quando por manhas e feitios de tecer nelas o destino

Sou afinal de mesteres, oriundo de crenças no destino delas

Daqui lhes grito: -Não quero floresta no reino da minha ventura!...

Por ser de partilha o vento que delas sinto e em liberdade desejo

Deusas e oprimidas que veriam ameaçada a sua fina candura

E aqueles gestos que por trás da janela de pano fino eu vejo

Daqui distante delas as leio com fantasia e vejo a sua nudez

Com o que o meu sorriso permite de confiança e desassossego

Crendo tê-las e ouvindo-as sentir clamarem pela sua altivez

Deixo a pena e precipito-me no lençol de folhagem em lamento

Que cerca o reino na nossa confissão, dor e aconchego

Para roçar nos galhos de sedução, frescura e contentamento

CONVÉM RELER...

2009-04-23T18:12:00.001Z

Ler as palavras dos outros.

A proposta global de hoje envolve a Leitura.

Porque não o Dia Mundial da Feitura de Palavras Por Cada Um de Nós?

Depois de semi-instituída a nova semi-ordem política, económica e social em Portugal, com o 25 de Abril de 1974 possível, o Ensino, que devia ter uma grande responsabilidade na institucionalização da escrita/leitura , na capacidade de se ser criativo e interventivo, preferiu conduzir o processo de ensino/aprendizagem para uma unificação que previsse a justiça social e igualdade de oportunidades.

Essa unificação, passava a justificar-se pela necessidade de todos os alunos terem acesso ao grau de engenheiros ou doutores.

Em contrapartida, essa unificação passou a instruir alunos do Baixo Barroso em Trás-os-Montes, tal como alunos das Courelas da Touguia no Baixo Alentejo, sobre a revolução de 1383/85, como se de pesca de truta em riachos se tratasse no caso dos primeiros; ou de carrego de fardos de palha para cima de uma camioneta no caso dos segundos, indiferenciando saberes, sentires e quereres.

Para se atenuar o erro, pelos corredores do Ministério da Educação entre doutoras de carreira da Linha, surgiu a douta necessidade do proteccionismo dos «meninos».

Hoje temos (esmagadoramente) pais, filhos da semi-revolução, que não sabem como instruir os seus filhos na prática da leitura, tão pouco percebendo os seus benefícios.

Passou então a ser quase proibida a utilização de manuais escolares nas salas de aula. Primeiro pela alergia que o mesmo provocava a alunos unificados no dever de aprender, tudo com o argumento pedagógico/didáctico de que o mesmo livro retiraria ao aluno capacidade criativa. Paradoxos da unificação.

Inverteu-se assim o sentido da utilidade do livro escolar, alegando-se até que seria mau professor aquele que fizesse uma utilização excessiva do mesmo junto dos seus alunos.

Passaram a ser mal educados os alunos e a serem desprestigiados os professores.

Hoje o lobby da Leitura, surge avassalador, demolidor, ultrapassado que está, o período em que se deveria ter instruído, através da Escola a vontade de criar palavras, debatê-las, escreve-las sempre que se sentisse necessidade disso.

Não se educou a liberdade de pensar, reflectir, escrever numa folha branca e imaculada, apenas porque o instrumento fundamental para esse efeito fora relegado para segundo plano. O pensamento livre e isento.

Hoje sobra o Ler que se quer instituir. Todavia, continua a não se ensinar a intervir através dessa leitura e exibem-se propostas de livros escritos pelos outros.

NEM QUE FOSSES O 432...

2009-04-22T14:29:00.004Z

A Susan Boyle que por si existe

Emersa na negrura dos dias

Dos outros que não os seus.

Atentos que os outros estejam

À rosácea voz dos seus sonhos

De sonhos sonhados e vivos

Pela alegria do tempo que ido

É da minha emoção também

http://www.youtube.com/watch?v=j15caPf1FRk

AI A MINHA VIDA!...

2009-04-13T18:55:00.001Z

A Maria fez anos e fomos comemorá-los onde ela estava no domingo de Páscoa.

O odor a estevas enche-nos os pulmões, no percurso deserto de gente, em que a estrada pela sua sinuosidade deslumbra pela solidão, desconforto e desejo de chegar.

E o mistério mantém-se em Barrancos: O do nascimento, o da morte, o da estranheza que se entranha e deixa de ser estranha, porque o remédio está na própria natureza que nos possui e domina seja qual for a hora de chegada e de partida à vida.

Beija-se a criança, e as mulheres que enobreçam o acto de reforçar os laços de legitimidade conceptual, entretendo e forçando a menina a pronunciar palavras novas, embriagam estridentemente os dois anos da Maria, coitada…

Aproveitando a porta escancarada, deixo o frenesim da contemplação da Maria, por entre salas de uma casa onde impera o chão de xisto e o fresco que as paredes de taipa ainda não deixaram aquecer, apesar do magnífico sol vindo do fundo de um corredor contíguo a um quintal soalheiro e de matanças.

Refugio-me na Sociedade na procura da solidariedade masculina

Nem parece, mas no interior, os diálogos ensurdecedores, sobrepostos e até gritados, dos parentes que se misturam com outros parentes diante de pires de torresmos ou catalão e de vinho branco barato, faz esquecer o esgar de troça que fazemos deste mesmo vinho, na cidade grande, na escolha do melhor néctar.

Tento conversar com os primeiro parentes que me aparecem, que por sua vez me apresentam aos outros parentes, mas a concertina que acompanha uma espécie de zarzuela, de intenção lítrico/ dramática, destrói as minhas intenções.

A mesa é enorme e todos se acomodam em cadeiras de fundo de buinho e traves de madeira com motivos florais pintados em fundo azul. O tabuleiro do borrego crepita ou não viesse directamente do forno da padaria.

Aos homens são servidas as cabeças dos animais por ser de arte e engenho descobrir entre os contornos ósseos vestígios de carne e gelatina a ela associada. Dos miolos diz-se que fazem bem às crianças, o que é saudavelmente negado pelos pais da festejada Maria.

Chegou o momento do bolo, do apagar das velas da Maria, da entrada de outras crianças e respectivos pais. Beijos por todo o lado e Olás cheios de sorrisos contagiantes. Reconheci umas pessoas outras nem por isso, mas também ninguém estava preocupado com isso. Cantaram-se os parabéns.

A Maria parece estar a ficar habituada, apesar da recente lida da vida que os dois aninhos lhe proporcionam.

A Maria brilhou. Os pais estão felizes. Os avós também. A tia/madrinha contagiou a afilhada e vice versa.

Iniciaram-se as despedidas. Havia gente de muito longe. O Domingo de Páscoa chegava ao fim. Nós regressaríamos também.

Barrancos ficava lá, num altinho espreitando Encinasola, aguardando a ocupação de 34 lotes prontinhos a serem cedidos a quem os queira utilizar para dar inicio ao parque industrial que tem tanto para tirar à terra….

A mãe da Maria ligou hoje, porque a Maria tinha aprendido palavras novas no domingo de Páscoa em Barrancos, que procura ter um parque industrial:

-Olá Maria…daqui é a Tia…Olá…

-Olá Tia…Ai a minha vida…ai a minha vida…

VENHAM ATÉ CÁ, VENHAM...

2009-04-03T18:18:00.005Z

-Ora bom dia meus senhores…

-si senhores…atão que mandam cá por estas bandas?

-Olhe….vamos a caminho de Beja, cheios de fome e como o senhor tem ali um letreiro que diz que tem «sandes de tudo», a gente, resolveu parar.

-Pois fizeram vocemessês muntíssimo bêim…pois fiquem os senhores sabendo qué verdadi.

-Mas tem a certeza que tem mesmo «sandes de tudo»

-Si senhora. É só pediri que a minha senhora trata já desse assunto.

-Ora ainda bem , meu amigo. Nesse caso arranje-nos aí duas sandes de carne de elefante, uma para mim e outra aqui para o meu amigo.

-Si senhora. É prá já.

Ò Maria arranja lá aí duas sandis de carne de elifante aqui pra estes senhores.

-Ò Alfredo, homem…chega lá aqui dentro pra ma´judaris…

(Alfredo ausenta-se regressando poucos minutos depois)

-Olhe lá mê amigo…a minha senhora pergunta s´os senhoris gostam de sandis de presunto ou paio cá da terra?

-Gostamos sim senhor então porquê?

-Era só pra nã estarmos a encetar o animal…

interlúdio

-Pois nã senhora…são dois rapazis…

-Ai sim…Ti Josefa?...

-Si senhora, pois atão…

Tá claro…parece quio más novo anda atão metido nas drogas, ou lá diabo qué isso…olhe é uma desgracia…

-Ai…valha-me deus Maria santíssema…atão e o sê filho nã tem responso nele?

-Ele ter lá isso teim…mas a melher…olhi, o mê filho coitadinho nã devia era ter abalado daqui…é o quê lhe digo…

-Ai Ti Josefa…tã bem quele alem tava na comperativa e fazia aí tanto pa gente…colquer coisa qu´houvessi tava sempre pronto a ajudari e logo se foi meter naquelas fábricas lá pra Lisboa coitadito..

E ela…ela é dali não?

-A modos que sim…si senhora e eu com as vacas a pariri e o mê Tônio já sem poderi…olhi…mais valia que deus me levassi, mas era desta vida…

CADA VEZ MAIS...

2009-04-02T18:35:00.004Z

O jantar caiu-me mal pelo facto da selecção não ter marcado um golinho.

Depois do jogo acabar, fiz duas ou três inspirações e as respectivas expirações e voltei à normalidade, embora já me tenham explicado que não se deve inspirar muito profundamente depois do jantar. Mas das duas uma, ou inspirava por mor do desanuviamento do empate da selecção ou continuava com aquela murrinha na cabeça e como se sabe, aquelas inspirações servem precisamente para que as murrinhas da cabeça desapareçam.

Como não sou pessoa de me inquietar com coisas menores esqueci rapidamente o ocorrido e peguei no diário cá da terra, deparando com um artigo que dizia assim:

«Severiano Teixeira, Ministro da Defesa, elogia o lado humano de Marcelo Caetano»

O Diário do Sul reproduzia assim as palavras do próprio:

«Houve sempre uma contradição entre a formação de jurista de Marcelo Caetano com o autoritarismo do Estado Novo», afirmou Nuno Severiano Teixeira, citando como exemplo a «intervenção da polícia política na Faculdade de Medicina em 1947, à qual Marcelo se opôs.»

Mais à frente dizia o prestigiante Diário do Sul, o tal jornal cá da terra:

«A autora do livro «Marcelo Caetano - O Homem que perdeu a fé», Manuela Goucha Soares, formou-se na Faculdade de Ciências Sociais e Humanas da Universidade Nova de Lisboa e é jornalista do semanário «Expresso», tendo sido assessora de Severiano Teixeira aquando da sua passagem pelo ministério da Administração Interna, no final da década de 90.»

Depois pus-me a pensar:

Mas o Marcelo Caetano não fora deportado para o Brasil como forma de não ser julgado e condenado por ter mandado para as prisões da PIDE centenas de pessoas neste país?

Poderia um futuro Chefe de Governo do Estado Novo, como o foi Marcelo, ter contradições que revelassem por um lado, os laços afectivos ou humanos com os jovens, ao mesmo tempo que vinte anos depois os perseguia e prendia, só porque estes pediam um país livre mesmo com derrotas da selecção?

Admitamos até que sim. Que existia essa contradição.

Mas isso será razão para evocar o lado humano de um homem que mandou torturar outros homens e mulheres que pediam apenas um país livre, de gente com formação, educação e bem estar social?

O actual Ministro da Defesa, Severiano Teixeira, se pretende evocar a paz e a concórdia como forma de atenuar a indigestão da esmagadora maioria dos portugueses evitando assim uma insurreição, só pode estar a fazê-lo, apenas, para atenuar a derrota da nossa selecção…

Desta maneira apenas revela a sua contradição e consequentemente a sua inutilidade.

ACREDITAR

2009-03-25T18:10:00.002Z

Ela é a cor que neste fervor, suporta ainda a dor

Na bravura da imensa planura, de solidão dura

Mas que enobrece a luta da labuta em si bruta

A favor da cura que não dura e por si depura

Vê-se e lê-se acintosamente e crê-se

Na vinda da lida de quem fará vida

De tormentos, ornamentos e outros lamentos

Por amor, outrora desamor, outrora terror

O CIO DAS COISAS

2009-03-12T19:56:00.002Z

Vivemos num espaço com arvores, a nascente um ribeiro cuja água se transporta sem que as margens a oprimam; a passarada de muitas espécies coabita connosco; a sazonalidade das andorinhas sob os beirais é anunciadora de bonança e nem é preciso cata-vento para se perceber a proveniência dos cheiros dos ares que nos visitam.

Este é um espaço de ervas verdes que insistem em vegetar em cada torrão mais teimoso, quando arroteio a terra barrenta com a minha gafanhota (moto-cultivadora). Elas deixam-se vergar perante o peso do ferro e quase me fazem crer na sua intemporalidade. Como eu sei que apenas nos visitámos, depois das borrascas de uma invernia que alagou e me separou longamente do seu destino.

Recolho a máquina enquanto com um sorriso periférico e contemplativo observo o castanho viçoso e luzidio onde a lâmina cortou, quando sei que contribui para o forte cromatismo que reforça mais ainda o verde e o laranja do sublime fruto da época.

Eu sei que em poucos dias mais, regressarei ao duelo que as minhas ervas aceitarão porque lhes dou tempo, pouco embora, para que em brincadeiras de primavera as formigas, os rouxinóis, as rolas, os melros, quiçá uma tartaruga ou um ouriço, possam em jogos de amor, acasalar, roçando-se nelas, expostas que estarão de novo sobre o castanho da terra com cheiro a cio.

São as escolhas que a natureza impõe.

Como sei que as cobras regressarão da sua hiberne estadia por entre pedras que envolvem o poço rodeado de rosas e precisarão de pasto porque o verão não tarda.

Como lá num canto da quinta onde as toupeiras escolheram o seu abrigo em forma de túnel, junto das figueiras de sombra e de húmus persistente, aparecerão pegadas da Seara que esgravatará socalcos de que duvida no espaço da sua vigilância. Sobreviverão?

Não adormecer sem inspirar um pouco do ar fresco e sedoso de um dia passado entre confianças e desconfianças recíprocas, entre espécies com o mesmo instinto, pensando eu em alguém que se sente omnipresente.

Que previlégio esse o teu ò deus…

ALMO-GRAVE

2009-03-04T19:34:00.001Z

E a alma não era tida quando o coração regurgitava.

A alma adia-se

A arte transforma-a

A arte ocupou o lugar da alma

OLÁ SOBRINHO...

2009-02-17T12:01:00.002Z

Não gosto de ver a senhora Fátima Campos Ferreira na televisão, a dirigir aquele programa chamado «Prós e Contras». Gosto de ver o programa porque os intervenientes por vezes, compensam a dificuldade da senhora, quando esta pretende dar alguma inteligibilidade aos temas.

O último debate versava sobre o casamento homossexual.

Na qualidade de não homofóbico, dispus-me a assistir, para tentar perceber se o meu casamento era fruto de uma tradição secular, disposto a dar-me coerência e credibilidade social, ou se, por força da necessidade de se equiparar o casamento (enquanto instituição criada e destinada a unir homens e mulheres) passaria a ser sem alterações jurídicas, instrumento de união oficial de casais homossexuais, equiparados aos casais heterossexuais.

Valeu uma vez mais a inteligência e bom senso de todos os protagonistas defensores do SIM e do NÃO, para salvar o programa que a senhora Fátima normalmente vicia e estrangula.

Ficou claro para os defensores do NÃO, que o casamento (enquanto instituição secular criada para unir homens e mulheres) é e deverá continuar a ser destinado a esse fim. Ficou claro que os defensores do SIM, pretendem a pretexto da liberdade e igualdades sociais, usufruir da instituição casamento, tal como ela existe, para contrair casamento homossexual.

Ficou claro também que, como medida de temperança, (em que a Igreja aqui representada e esclarecida, assumiu um papel interessante) os casais homossexuais tendo sem qualquer dúvida direito à união de facto oficial entre si, o poderão e deverão fazer assumindo-se perante o Estado, desde que essa união não passe pela utilização da instituição casamento tal como existe.

Destrói-se assim o possibilidade de se subverter a natureza da casamento e o estado de direito, seja por esta razão seja por outra qualquer, porque não poderá pedir-se a um casal homossexual que procrie, perpetuando assim a espécie, como não poderá pedir-se a um casal heterossexual que assuma o casamento numa relação incestuosa.

Que a homossexualidade seja assumida pela sociedade, de pleno direito, mas que não se subvertam as regras institucionais em que todos temos que viver em igualdade de direitos e deveres.

A GÉNESE DO BELO

2009-02-04T15:39:00.004Z

Quase sempre que proponho sairmos daqui, digo: Tomara já sentir o pulsar de outra gente, com outra cultura, com outra língua e com outro civismo.

Normalmente sou assessorado neste meu anseio com um sorriso de cumplicidade. E então vamos… Depois é deixar fluir, indo ao encontro daquilo que procuramos.

-É tudo muito organizado, não é?

-Não sei a que se referem…

-Esta gente, tão civilizada…não te queixas?

-Por mim…

-Pareces tão calma, não te intimidamos?

-Porquê? Gostais de comparações?

MARGARIDA

2009-01-27T20:02:00.002Z

Um espaço nasceu na minha terra de nome INTENSIDEZ.

Espaço conquistado e valorizado pela intervenção do jovem casal e de todos os que por lá têm passado.

Passei por lá a semana passada, 6 meses após a sua abertura oficial.

Tratou-se de partilhar a apresentação do livro de poemas da Margarida Morgado, de nome Água Pródiga.

O espaço é excelente, a Margarida não se faz velha e nem sabe que estou a dizer isto. Ela estranhou a homenagem ou lá o que fosse que estivesse a acontecer e disse coisas que alguns entenderam, como coisas que ela não teria entendido.

Aconteceria poesia e a Margarida preparara-se para isso com um whisky, alheia aos 77 anos. Um orador adiantara-se entretanto, a atenuar (estupidamente) as 77 primaveras da autora, referindo cigarros que ambos teriam já fumado. Era um jovem como a maioria dos presentes e precipitou a nostalgia que a Margarida acabaria por agarrar, ficando a poesia ferida.

Foram ainda brilhantes algumas abordagens à Água Pródiga, por quem lera e estudara a poesia da autora.

Cinco senhoras quarentonas, recentemente licenciadas, cedo se posicionaram em mesas perto da Margarida, diante de um bule de chá, como que anunciando que, o facto de serem simultaneamente recem-divorciadas, não seria razão para se meterem nos copos diante da autora que as surpreende com o Cutty Sark, 8 anos. Tarde demais…

Eram brancos os bules e o ar das senhoras sério e circunspecto, iniciando o circulo que as mesas começariam a formar em jeito oval com a Margarida a um dos topos por imposição, sabe-se lá de quem…

Mas havia muita gente gira.

Depois aconteceu Margarida Morgado:

"dentro de mim há um sem palavra
impossível de nomear
nele desaguam os rios sem leito
onde bebem bichos errantes
pássaros perdidos do bando
na hora de emigrar"

Margarida Morgado, Água Pródiga, 2007 (Associ’ Arte, Évora)

SERÁ MESMO ASSIM?

2009-01-14T16:10:00.004Z

Quando se chega a um patamar de subdesenvolvimento das ideias, como aquele a que se chegou na nossa democracia, deve-se questionar o papel da oposição, ou seja, daqueles que não estão no poder.

Estes, deviam estar atentos a todo o tipo de tropelias que vão ocorrendo no palco liberal dos nossos costumes.

Mas no fundo no fundo, a que espectáculo assistimos?

A oposição, independentemente da sua postura ideológica, constitui um nicho muito variado de tendências, e inclui os partidos que não estão no poder que subvertem quase sempre a verdade política; a comunicação social que anda a soldo de interesses particulares; intelectuais em nome individual frustrados porque ninguém os ouve; intelectuais que se acoplam a uma qualquer nomenclatura fazendo-se ouvir em nome da dita; o papel dúbio da igreja em matéria social, que, ora evoca a doutrina social, ora revela o seu lado mais inquisitorial; finalmente o povo que vota.

Nesta mescla de famintos não existe uma cultura de civismo, que favoreça a nossa democracia.

E então é ver os governantes na sua prática de promoção pessoal mandando às urtigas os interesses dessa civilidade, negando a planificação neste país e acrescentando o preconceito político/partidário e a incompetência, em marcha para o abismo perante a passividade de todos nós.

CONFLITO LATENTE

2009-01-12T18:57:00.002Z

…Palavras não eram ditas, quando uma intervenção de hoje, de um senhor que tem responsabilidades das tais, institucionais, nos vem com a seguinte proposta:

…«O sindicato através da plataforma, decidiu propor aos professores uma greve para o dia 19 de Janeiro, a que se seguirá no dia 20 uma greve dos professores que vão avaliar outros professores…»

Toda a gente sabe que um professor que se negue a avaliar outro professor será saneado do ensino, por decreto promulgado.

Toda a gente sabe que há professores avaliadores que até nem estão, na totalidade, de acordo com o processo de avaliação proposto pelo Ministério.

Toda a gente sabe que não tendo aceite a sua nomeação como professor titular e como tal professor avaliador, o respectivo professor perderia benefícios que lhe foram concedidos pelo tempo de serviço e desempenho ao longo da carreira.

O Sindicato propõe assim que estes professores façam greve, negando-se a avaliar colegas (estes sim maioritariamente instrumentalizados e que não aceitam ser avaliados)

Qual é a intenção?

Pode-se ser professor, pode não se ser professor, podem ser justos os fundamentos das greves ou não.

O que não é justo, o que não é normal, sem que estejam em risco as próprias instituições, sejam elas sindicais ou não, é que um sindicato proponha claramente a abertura de um conflito entre professores avaliadores e professores que vão ser avaliados.

Poderá ser justo que se analisem os fundamentos das razões que levaram professores a serem considerados avaliadores e outros não.

Poderá estar descaracterizada essa avaliação por razões estruturais, mas o que não parece honesto e é claramente mal intencionado, é remeter para os professores, um conflito criado pelos sindicatos a soldo de interesses partidários, a quem interessa que a conflitualidade institucional se processe de forma a destruir a estrutura política decorrente de um processo democrático.

Mais grave ainda, é esta plataforma sindical, de forma descarada, atirar professores contra professores, retirando-se de um conflito por si próprio alimentado.

A central sindical que toma uma iniciativa destas, está a transformar os professores em objecto de uma conjuntura de conflitualidade politico/institucional de progressiva inutilidade intelectual na nossa sociedade.

Se os colegas não perceberem isto, está o caldo entornado, pelos reflexos que esta proposta terá no seio da classe docente, das suas famílias, dos alunos, da família dos alunos e da sociedade em geral.

É KAFKIANO...

2009-01-08T16:09:00.001Z

Prefiro dizer que se trata da história de Gregor Samsa, personagem da Metamorfose de Franz Kafka.

Não vou dizer nada que o autor desta belíssima obra não tenha dito. Vou recordar-me da manhã em que acordei pensando ser Gregor.

Tinha-me deitado na noite anterior com a sensação de que a semana não me estava a correr nada bem. Era quarta-feira e já lá iam 3 dias de agitação crescente, no entanto foi naquela quinta-feira que me senti transformado. Questionei-me sobre as causas, tal como Gregor dissera: «O que me aconteceu?»

Não vou plagiar Kafka, falando da mudança do meu corpo, até porque nada disso aconteceu Recordo-me apenas do personagem Gregor e do tormento que não deve ter sido ver-se com numerosas patas escorregadias e peçonhentas, tentado esgueirar-se no espaço exíguo do seu quarto, de modo a não preocupar a sua família.

Tomei uma decisão:

Furtivamente, quase instintivamente, desloquei-me até ao computador.

Dias antes tivera publicado um texto estranho como foram estranhas as reacções ao mesmo. Estava encontrado o desassossego de um comediante de ideias, que era eu. Todavia, sem registo de patente e como tal insolvente em matéria fiscal e moral, dedicara-me a escrever por diversão e retorno da racionalidade instituída, fazendo apelo a uma certa irracionalidade. Eis o resultado. Via-me com numerosas pernas tal como Gregor, viscoso e nojento por ter tentado partilhar ideias com o mundo da racionalidade fria e furtiva.

Por isso me desloquei vagarosamente até ao computador e apaguei apressadamente tudo o que eu e outros teriam escrito sobre as minhas pernas raquíticas e nauseabundas.

O dia iria correr melhor assim. Limpando vestígios de sonhos e fantasias. De ironias de comediante . De escritor frustrado e indigente, carente de comunicação e patente.

O público é muito exigente. As minhas desculpas à administração do Blogger. Prometo ser mais diligente, e criteriosamente selectivo em relação ao público.

DE TANTO ESQUECIMENTO, O FADO...

2009-01-04T01:34:00.003Z

Vozes roucas e cansadas

Evocam amores desabridos

Com olhar distinto e indefinido

Através da alma

Através da vida

Temas nostálgicos e frios

De sonhos e fantasia

De esquecimentos e de saudade

De esperanças sem retorno

De consolo e sofrimento

De sons tristes que são de fado

OH CIDADE DO CARAÇAS....

2008-12-25T19:25:00.003Z

A minha cidade estava hoje nostálgica por ser dia de natal.

As pessoas passeavam nela de andar vagaroso e labiríntico entre ruas de calçada gasta e irregular como é de modo medieval a preservar.

Familiares distantes que por cá permaneceram estes dias, aceitam que os leve em digressão pela estranha cidade recheada de história, grande parte dela por contar.

Puxo dos galões e disserto sobre a cerca velha, delimito os espaços romanos e os medievais, enquanto corre a brisa fresca do fim de tarde, agradável e cúmplice.

Ali descrevo o espaço onde o duque D. Fernando de Guimarães, pernoitou esperando vir a assistir ao casamento de uma das filhas do rei D. João II, que em Évora pretendia casar. Afinal o duque era surpreendido com um cadafalso erguido na praça grande ( a do Giraldo) por ter sido infiel ao rei.

Naquela praça estão os sinais dos Estaus, dos paços do concelho, da cadeia e dos lugares de mercadores judeus, bem como o caminho que leva ao convento de S. Domingos onde os restos do duque repousariam depois do espectáculo da sua morte por traição.

Ergo os braços e aponto lugares de tanta história por contar, que permanece recôndita, que procurada, facilmente falará de actos de resistência de um Manoelinho, mas que por ser tolo nunca foi levado a sério. Afinal tratou-se de resistir com êxito ao domínio Filipino, mas tão pouco os tolos falavam de política naquele tempo. Eis assim um exemplo da misteriosa história da minha cidade por contar.

Nesta cidade nasci e nela permaneço quase sempre, entre gente com aspecto sereno, que prefere esperar o dia em que todos acreditarão na justiça e no bom senso, mesmo que um dia tenham que conspirar contra qualquer rei, assumindo-se como tolos.

O Natal na minha terra é silencioso como todos os acontecimentos que sempre se impuseram entre cristãos, judeus e mouros, que por cá sempre viveram.

Entre eles há sempre um Manoelinho e ninguém sabe onde ele está, mas sabe-se que mesmo tolo ele tocará a rebate para a derradeira conspiração anónima de todos os eborenses.

A DOR QUE DEVERAS SENTE

2008-12-19T19:23:00.003Z

Se deus existir, que existe

Tendo que fazer o que persiste

Sendo de querer que é gravoso

O que tem em mãos por pesaroso

Que faça uma pausa e indague

Mesmo que para isso eu lhe pague

Com oração ou indulgência

Minha tristeza, minha urgência

Pois saiba deus, que existe

Não só vós, mas o que persiste

Em mim, de tão grave e comovente

A dor minha por mim, que não contente

É ela jovem a dor e inocente

Que por ser assim ardentemente

Ficará para sempre ou será luz,

Que por volátil ou perene nada traduz?

OH CLEMENTE!...

2008-12-08T17:59:00.002Z

Não sei se será eterno o meu sorriso,

quando me sinto objecto daquela bondade,

que me deixa sério e muito triste,

distante,

por saber que é distância,

e assim é saudade?...

Saudade de saber, porque não se sabe,

se existiu o eterno desejo de conhecer,

com esperança,

até mesmo a acreditar,

quase prostrado e até a orar,

até morrer.

Em deus?...

O POETA DISSE

2008-12-07T19:13:00.003Z

Para a mentira ser segura,
E atingir profundidade
Tem que trazer à mistura
Qualquer coisa de verdade.

A. Aleixo

Neste espaço, procuro falar das coisas que me interessam e penso interessarem a outros, tendo por opção, talvez pelo respeito que as instituições me merecem, não entrar na análise política pura e dura.

Ou o faço em forma de desabafo poético ou mais ou menos prosaico, alargando o meu instinto pouco gregário (talvez por isso) e consequentemente libertário, quando se trata de escrever.

Desta vez o apelo da política é um pouco mais forte, mas mesmo assim, introduzo António Aleixo e em forma de poesia, (a que não chamarei popular) deixo o meu veemente protesto em relação àquilo que tem sido a discussão entre professores, corpo ministerial da educação e corpos sindicais, numa fase em que todos disputam interesses específicos, supostamente convergentes, para o interesse da educação em Portugal .

Concluo assim que, depois de ter assistido aos distintos diálogos sobre estas questões, envolvendo todos os protagonistas, resta-me este desabafo:

É absurdo que se minta em política.

É desonesto que quando se mente em política, se ignore a verdade.

É paradoxal que se use intencionalmente a mentira , para atingir a verdade.

É de enorme hipocrisia ser-se político em Portugal.

É de enorme hipocrisia ser-se sindicalista em Portugal.

É de enorme hipocrisia ser-se professor em Portugal.

CAMPINHO E CAMINHOS DO ALENTEJO

2008-11-29T17:24:00.005Z

Quantas vezes as palavras de hoje nos servem o engenho, quando o engenho ontem obrigou à construção das palavras…

O Ti Chico Guerra natural da aldeia do Campinho, observa hoje o Alqueva a seus pés. Foi a partir daí que começou a registar as suas memórias, tal como as sentiu. Tinha 80 anos no ano de 2000 tal como diz:

«Estemos No ano 2000

E eu já tenho 80 anos de edade

E já conheço o Campinho

Desdo tempo da Mucidade»

«...outros para em cargados da picuaria para Nigócios de compra evenda, com sultando com us mo ura is, outras para chefis da cumição, tinham de resolver toudos zus publemas da comprativa tinham de Reprezentar toudas zascontas da conprativa, dos pagamentos dus trabalhado ris tinham muinta Responsablidade, os zagrarios eram Muintos, Não avia Rispeito, uns criam as coisas duma Maneira ioutras criam doutra, era priciso aver Muinta paciença para sufrer tanta ideia, o jenaral vaco gonçalvis decretou a lei da reforma agrária Foi Muinto Mali orientada, só cirviu para prantar em ódio urrico com opóbri, sencerem culpados nem uns nem outros, oculpado Foi o jeneral vascu Gonçalves, deu orde os trabalhadoris de ocuparem essas grandes propriedades aus seus donos, para furmarem conprativas, Foi um erro Muinto grandi qui ovi em Portugal, em 1979, começaram os senhorios a tomarem conta das suas propriadadis, dos seus Rabanhos de gado e das suas alfaias ide tudo doqui pertencia agricultura, de tudo do que os trabalhadoris tinham ocupado do quistava drento das propriadades, iFizeram um em ventario de tudo quanto avia drento das propriadades paros agrarios irem pagando os senhorios, Mas os agrarios Nuca eram capasis de pagar eça divda eantão os sinhorios tumaram conta de tudo do quiera delis ios agrários Não criam em tregar tudo do quiera dos senhorios, abeim, iantãu ia GNR Falar com os agrarios qui tinham de entregar tudo do quiera dos senhorios, os agrários so ficaram com oquitinham amentado ios agrários dividiram ecis lucrus por toudos, ias conprativas a cabaram, avia grandis erdadis que Foram dispropiadas purque Não tinham erdeiros lijitimos, porque os donus Não tinham Filhos...» (*)

(*) Agradecimentos ao Ti Chico Guerra e ao amigo Luis Fonseca, Presidente da Junta de Freguesia do Campinho

O PODER DAS PALAVRAS

2008-11-20T19:24:00.002Z

Não se entende a penumbra em que se vive, por serem de sol as tardes que tardam sempre: Porque aqui e ali, surgem mensageiros dos dias de outras cores, por serem ornamentados para esse efeito.

Não porque saibam que tão pouco os dias existem, mas sim porque se encontram no limbo da esperança dos outros.

Envoltos em panos de ornamento sagrado falam e falam. Surgem para que se aceitem fardados de poder, porque todos aceitam o poder e sobretudo se o poder surgir envolto

em panos de ornamento sagrado.

RESISTIR

2008-11-17T17:36:00.002Z

Como se acreditar bastasse e não se existisse

Ou a verdade fosse verdade e não mentisse

Fossem as crianças herdeiras de consequências

Dos que educam, servos de terríveis evidências

O perfeito entendimento e a perfeita razão

Na substância de cada um, contra a coerção

Faz da criatura servil e nascida obediente

A síntese da vida heróica, tornada consciente

«I HAD A DREAM»

2008-11-06T12:34:00.002Z

O silêncio adensa-se com o aproximar da noite.

Inicia-se o processo de adormecimento ou de despertar para a revisão das ocorrências do dia, que durante o dia não foram ocorrências que se pudessem pensar.

A progressiva densidade do silêncio que só se inicia à noite, tolhe-nos de escuridão e submete-nos pela incapacidade de sermos lúcidos no acto de olhar ao que verdadeiramente fomos ou somos.

Porque o olhar é estranhamente omisso quanto à percepção dos reais acontecimentos, por subverter o sentido, que não a forma das coisas, das coisas invisíveis, essas sim, as verdadeiras coisas que nos abrangem, é que a noite é magnânime e simultaneamente assustadora.

Ela revela-nos finalmente.

Transporta-nos para o rigor da independência, do acto de contrição, de exaltação ou regozijo pelos feitos físicos amestrados de que fomos os principais protagonistas, de que fomos servil e inexoravelmente cobaias ou heróis.

Resta-nos o encantador lado místico da noite, onde o escuro é inspirador e terno.

«Yes, We Can...»

É TÃO SIMPLES, PÁ....

2008-10-30T00:59:00.004Z

Pior do que a crença que se insinua, é não ter crença nenhuma

É mitigar com palavras construídas, o desarranjo de almas sofridas

Castigar com intenções desabridas, orações sem deuses e coloridas

Ficar a lamentar o profano, quando se sente que o desejo é insano

…como se a alma que sente e faz, não fosse vida, instinto e paz…

EXCELSO FRUTO

2008-10-23T23:40:00.002Z

Linda a mulher,

na incerteza da sua beleza

Envolta em mantos

de diáfana claridade

Um dia transforma-se,

dá à luz o desejo dos dias

de intensa claridade.

Sendo eterna na inocência,

acredita na candura

dos seus gestos,

Vai tocando as vidas

que medita, na dor,

na ternura e na desdita

Porque é forte

Abençoada

Bendita

UM JORNAL À SOMBRA

2008-10-18T00:05:00.001Z

O jornal da minha terra é uma delícia.
O jornal da minha terra é um jornal esforçado e persiste nesse esforço, sobretudo quando não tem notícias que mereçam relevo.
Assino-o há muitos anos, porque existe também em mim aquele conformismo típico das pessoas que se adornam de simpatia pelas coisas da terra, mesmo que sintam necessidade de comentar com algum desamor, a inoperância das coisas e a ausência de ideias.
A minha terra tem 50 000 habitantes, poucos como se vê, sobretudo para uma cidade conotada com a universalidade da cultura, mas onde o espírito gregário tem muito que se diga…. Propõe-se na minha terra, inconscientemente até, a normalidade dos comportamentos sem que tão pouco se descortine, alguma intenção menos ética ou mais moral.
O jornal da minha terra existe com esse fim também. Existe e subsiste, procurando com a ternura que o caracteriza, a substância, que consiste numa aparente resistência a todas as tendências que muito deliciosamente, se insinuem
A substância do jornal da minha terra, evidencia-se na folha da necrologia, nos anúncios domésticos, no futebol regional, em muita publicidade e num ou noutro destaque
internacional, que pode vir de Moscovo ou do Bangladesh. Todavia, mesmo por cima, ou ao lado, poderá surgir o queixume de um cidadão mais atento, que chama a atenção para as pedras da calçada arrancadas na rua da Misericórdia, ou ao ruído que os jovens universitários eventualmente provoquem depois da meia-noite.
Ali surge por inércia em relação à mudança dos tempos e forte dinâmica quanto à idiossincrasia de um povo que assim o aceita, tudo o que um jornal não deve ser, pelo que representa de inutilidade, num espaço de cultura como é a minha cidade.

ISABELINHA?..NÃO SEI QUEM É...

2008-10-09T23:56:00.003Z

E o menino sentava-se no poial da esquina, que enviesava as ruas na sua direcção.
Esperava que os outros meninos chegassem junto de si, antes que passasse a Isabelinha da trança, vinda de uma dessas ruas.
O menino caprichava sempre que saía da escola, de modo a ser o primeiro a ocupar o lugar dos seus sonhos, pois sabia que a menina passava a caminho da última compra da tarde. Seria um ramo de salsa ou mesmo de hortelã do lugar de hortaliças, ou mesmo meia garrafa de azeite da mercearia do Sr. Cesário.
O menino acreditava que o poial que estrategicamente se posicionava na esquina das ruas que a Isabelinha percorreria, o ilibariam de qualquer intenção que não fosse esperar pelos amigos de brincadeira daqueles fins de tarde de início de verão. E era sempre de soslaio que olhava à sua esquerda e à sua direita, num olhar rápido e quase sempre acompanhado de um coçar de orelhas. Fazia-o sentado, porque afinal seria sentado que se deveria esperar por alguém, mesmo que dos outros meninos se tratasse.
E ali se interrogava algumas vezes sobre o esquisito que seria, alguém observá-lo naqueles gestos estranhos, tanto mais que a menina, sendo loira e bonitinha, na sua candura , era o enlevo de toda a vizinhança. Que diriam se soubessem que gostava muito da Isabelinha?
Era um alívio quando os amigos chegavam, pulando quase sempre atrás da bola que os antecedia, ate àquele lugar de encontros e de eternos desencontros. Puxavam por si e arrastavam-no para o rossio, mais parecendo cúmplices da Isabelinha e de si próprio, tal a ironia das coisas pensadas e nunca ditas.

Entre pontapés na bola e muito entusiasmo entre balizas, o menino, deitava um olhar distante, e agora directo para o espaço vazio, por onde iria passar a menina da trança. Sorria por dentro e interpretava o seu segredo, que achava doloroso de reter, mas fascinante de viver, por si e por mais ninguém, pois só ele sabia porque se sentava naquelas tardes de Maio, no poial da esquina das ruas da Isabelinha.

À BOLINA

2008-10-07T16:23:00.003Z

Estava uma tarde para poemar
Sentir as coisas no ar
Deixar de ser ao acaso,
Existir por não se saber
Ser mesmo, algo para amar,
E querer adormecer, por querer,
Assim como, ao som do mar

E pelas ondas do mar que é meu,
Navego à bolina nas emoções
Por sonhos de sons que oiço,
Que acredito serem de um deus
Que tece preces ao vento, no breu,
Que me empurra e me trespassa
Fazendo-me infinitamente seu

Neste torpe acordar, assim,
Entre o norte e sul me debato,
A bolina sem leme me tragou,
Sou um homem afinal, de papel,
Tu continuas no limbo de jasmim
Onde naveguei em mim, e afinal,
Afinal existo, afinal sou assim

O PROGRESSO

2008-10-05T23:59:00.003Z

Reservo este espaço a quem o queira utilizar.
Se ninguém conseguir escrever nada nele, é porque algo de estranho se passa com as novas tecnologias.

O PRÍNCIPE MENDIGO

2008-09-26T15:21:00.004Z

Era uma vez um príncipe…
Vivia num reino que sabia que não seria seu, por isso pensava que um dia seria feliz junto de uma camponesa, entre campos floridos, numa casa de madeira a cheirar a coisas da terra.
Um dia foi à cidade e como era belo e gentil, deixou-se cortejar por uma plebeia .
Assim, o belo príncipe deixou que a plebeia o acariciasse e porque era gentil como são todos os príncipes, casou com ela.
Tiveram filhos e o príncipe ficou esquecido no berço da nobreza, por ter casado com uma mulher da populaça.
Ficou só, com a mulher que um dia o acariciara porque era príncipe e belo, mas que nunca o reconheceria como gentil.
O reino definhou, o príncipe fugiu para parte incerta e ainda hoje, escondido algures, espera que nenhuma plebeia o encontre mais, por sentir que não quereria ser acariciado por uma mulher que não acredita que existem príncipes gentis.

SÍMBOLOS

2008-09-17T18:31:00.003Z

O Mouro não se esquiva a lamber a primeira pedra que lhe apareça pela frente.
Ei-lo esguio, elegante e sabedor das manhas da sua amiga Lena, que matreiramente o caçou nesta sua necessidade básica.
Não seria ali que ele deveria beber a sua água, mesmo que os 40 graus à sombra obriguem a pouca reflexão. Todavia, aquele lago que já teve um metro e meio de altura, foi todo partido para que agora, apenas com cinquenta centímetros, ele possa transgredir as regras da Quinta à vontade.
É amante da Seara, cadela de poucas falas e muito tino e por isso mesmo o adopto como símbolo universal da indiferença perante os bebedouros públicos.

SER POETA ÚNICO E INTEMPORAL

2008-09-09T13:53:00.002Z

Comparar poetas, enfim, que extravagâncias
Quando tantas palavras escritas e que fantasiam
Nos fazem crer em todas, até nas que extasiam
Em sublimes recantos de estranhas fragrâncias

Pessoas, que nos fazem assim acreditar,
Que ditam palavras onde se sente coração
Que embriagam e levam até à emoção
Sem nomes, exultantes no acto de meditar

Assim, num apelo reverso da alma contida
O poeta desperta na primeira palavra o clamor
Reflexo mesmo da tristeza, ou pungente amor
Chorando-a depois, por diante de si, e da sua vida

PELO QUE NÃO ACONTECEU

2008-08-09T15:30:00.002Z

Os pés pisam o restolho que é seco
Insano por ser sobrante da seara
E pelo que não aconteceu.

Fica o pisar ruidoso
De quem caminha lentamente
Pisando este chão que tanto insiste
Em não ser de quem persiste,
Mesmo que escolha firmemente
O chão que pisa lentamente.

SUBLIMAI

2008-08-01T18:06:00.001Z

A propósito de leituras no Murcon.

Essa coisa do genérico órgão sexual masculino estar entre as pernas não passa duma argumentação falaciosa, na minha opinião. Até parece que não temos mais nada que fazer.
Comecemos por sublimar a vontade sexual e veremos que afinal, o criador pensou em tudo: Lede, escrevei, orai, pintai ou mesmo ignorai o sexo oposto ou até mesmo o imposto, tudo com muita, muita força e vereis que afinal o vosso órgão sexual está em parte incerta.
Depois…quando o crer na razão se desvanecer e a vossa razão for, sendo vós, apalpai-vos e procurai usar o que mais vos aprouver, como forma de acreditardes no prazer.
Para os mais distraídos e como percebestes desta minha síntese, começai sempre por vós.

SERÁ MALANDRIM?

2008-07-18T16:47:00.001Z

Dou comigo a pensar que neste momento não tenho nada em que pensar, ou seja, até tinha, mas acho que seria um desperdício. Eu explico:
Coloco-me perante a possibilidade de pensar ou fazer algo que ajude a fazê-lo, mas a necessidade de ser útil enquanto penso, desvanece-se de imediato. Porquê não sei, só sei que se desvanece como se expira. Expira-se com prazer por se sentir que o ar mau nos deixa ficar com o ar renovado que entretanto inspirámos.
E tem sido assim em momentos de maior tédio. Inspiro e expiro, inspiro e expiro…nada de mais agradável me soa no momento. Quanto ao ser útil no acto de pensar, sempre me senti útil e disponível, como tal, pensar para ser útil é uma desnecessidade.
Assim, respirar bem, parece-me ser a coisa mais agradável (reparem que não disse útil) neste momento, sobretudo quando vejo tanta gente a respirar mal e a precisar tanto de ajuda.
A essas pessoas digo: Respirem bem e aprenderão a ser úteis.

MESMO ASSIM CRER...

2008-06-08T16:02:00.002Z

A flor que em si forte se insinua
Cheia assim , de ventre e nudez
Espera que de si, essencialmente nua
Se tome a razão, porque assim se fez

Tomara-se até completa de ironia
Inocentemente, assim se desejara,
Por sentir que alguém a quereria
Linda, universal, exclusiva e rara

A vida trouxera-lhe azedume, algum ardor
Canções de acreditar, que não de sonho
Desvaneceu-se em si a ideia do amor

Mas pensa: Existe em mim ainda, o sofrer,
Ironias do ventre, que transporta o sonho,
De um filho por fazer, mesmo de dor, por crer

O MAIO DA NOSSA PRAÇA

2008-05-28T18:25:00.004Z

Que a nossa Praça se transforme.

Faça-se uma fogueira no centro dela e cante-se uma canção, que possa ser o hino da naturalidade das coisas, em que vivem pessoas.

E não das coisas em que transformam as pessoas.

JÁ NÃO HÁ CADAFALSOS

2008-05-26T15:54:00.001Z

Nos Estaus o rei pernoitara, depois de um dia em Cortes com os homens bons da cidade.
Muito queixume ouvira D. João II, e ainda teria que mandar matar um Duque.

Já na Praça Grande um majestoso engenho se erguia, sobre um palco que seria bem visível desde a rua Ancha até à dos Mercadores.

Panos pretos envolviam toda aquela arquitectura efémera, que haveria de ficar para a história, como a que servira de cenário aos que conspiraram contra o rei.

Viera o Duque do norte, acreditando que seria convidado para o casamento da filha de D. João II. Esperava-o a morte, não com baraço, mas sim à moda francesa.

Mouros e judeus foram os primeiros a posicionar-se na Praça. O Rei tardaria.

Finalmente, enorme algazarra vinha agora da Alcárcova e prostrado o Duque, trazia de lá, no rosto, o sinal do arrependimento, que apenas a confissão do padre ouvira.

O Rei e o seu séquito ocupam os seus lugares na sacada dos Paços do Concelho, enquanto o algoz aguarda de capuz preto já enfiado na cabeça, a sua tarefa que consistiria em posicionar a nobre cabeça do Duque, no espaço onde o enorme cutelo cairia em estreia.

A multidão que circundava a Praça Grande silenciou-se quando o Duque iniciou a subida dos degraus do enorme palco, que ao centro exibia um robusto cadafalso.

Diz-se que o Duque rejeitou a última oração e que apenas olhara fixamente o Rei durante largos segundos, antes de aceder sem oposição às orientações do algoz.
Debruçou-se então sem esforço, já de joelhos, sobre o cepo de madeira contornado à medida do seu pescoço e aguardou.

O Rei que levantara a mão lentamente, mais depressa a fez cair em sinal de ordem ao algoz, para que este desengatasse a lâmina reluzente. Esta deslizou com um silvo que parece ter deixado eco em toda a praça, enquanto a cabeça do Duque se separava do corpo, que por momentos não permaneceu inerte.

O som abafado, escapatório, do povo e de alguns burgueses, que quase coincidiu com o golpe, mais pareceu de dor, atenuada com o rápido recolhimento do Rei para o interior dos Paços do Concelho. Sucederam-se os murmúrios…

O cortejo fúnebre até ao Convento de S. Domingos, muito acompanhado, pressagiou o esquecimento.
O Rei, momentos antes estivera presente, mas estivera nu.

AINDA ASSIM....

2008-05-19T11:57:00.001Z

No limiar da aventura das coisas, desventurado,
Sem nexo das formas, que se afirmam sempre assim,
Caminha para as coisas, que vive mal amado
Desconhecendo o destino e dizendo sempre sim…

Não se sabe se são gestos insinuados ou de feição,
Os verdadeiros, ou de sentimentos a si unidos,
Os contrários aos movimentos, podres de intenção
Os que fazem acreditar nos mitos não destruídos

Alentejo de medo, de fé, ou adormecimento
Aprendidos por fluxos de hábitos e outros ventos
Tradições que reduziram o seu empenhamento
Pela força das temeridades, trazidos pelos tempos

SABEDORIA ANTECIPADA

2008-05-02T18:32:00.003Z

Lembro-me do meu pai dizer que devia cumprimentar as pessoas todas.
Eu hoje vejo poucas pessoas a cumprimentarem-se na minha terra, mas se calhar é por se conhecerem mal.
O meu pai tinha uma admiração muito grande pelos Americanos e pelos Russos e recordo-me de engrandecer quer uns, quer outros e eu empolgava-me a ouvir aquilo.
Hoje ponho-me a pensar nisto e esboço um sorriso fugaz. Depressa me emendo pensando no que isso quereria dizer.
Mas como ele me dizia que eu e os meus irmãos devíamos falar às pessoas todas, com respeito e devoção até, como que deixando bem marcada a nossa diferença em relação às pessoas mais velhas que nós, e como tal mais sabedoras, eu achava que tudo era proporcional.
Eu estaria para as pessoas mais velhas, em desconhecimento daquilo que era o que elas sabiam do meu destino, como o meu pai estaria para os americanos e os russos, em conhecimento do que eles representariam de poder, força e grandeza para ele.
Isto levou-me um dia, sem que os meus 10 anos de existência me conferissem alguma habilidade política a perguntar ao meu pai se ele podia com a espada do D. Afonso Henriques. Confesso que não recordo a resposta que ele me deu, mas hoje sei que ele bastar-se-ia perfeitamente para uma espada daquelas.

Americanos e Russos no princípio dos anos 60 imagine-se…Não admira que ele quisesse que falássemos às pessoas todas lá do bairro, até com alguma devoção.

A INTERVENÇÃO NA CIDADE QUE É ÉVORA

2008-04-18T09:31:00.003Z

Évora é uma cidade com rosto triste insinuando a espera da luz, quando o cinzento dos dias cinzentos lhe dá o sossego que parece ter nascido com ela.
Mas Évora tem também um rosto triste, quando o sol desponta do lado que é sempre esperado sem que isso seja novidade, sem vontade de se lhe aliar para fazer dos dias, dias diferentes.
Évora tem maioritáriamente homens que pretendem inocentemente ser diferentes dos outros homens.

E estes homens, tentam exercer a política que sentem ser ao serviço da cidade e das pessoas que a habitam.

Mas os homens de Évora, que querem ser políticos ao serviço da cidade em que nasceram ou adoptaram, esmorecem encostados a uma espécie de magia que sendo magia e como tal coisa esperançosa, é ao mesmo tempo coisa desastrosa, por Évora não ser uma cidade de políticos.
Évora é conservadora, não aceita a inovação sem que ela seja obra que justifique a mudança.
A destruição do que ela de facto é, será coisa sofrida se for para ser diferente de si.
A mudança tem que ser sofrida, porque ela é bela e indestrutível e como tal intocável a partir do coração dos seus cidadãos.
A obra que se diz ter que ser feita, tem que ser feita, porque o sofrimento já começou.
Que se faça a obra porque o sofrimento já começou.

...E DE COMER!...

2008-04-13T18:12:00.004Z

«Ao anoitecer, dá-se a ceia.. O abegão ou o sota, senão os dois, põem a mesa, vasam a olha da asada para os alguidares, separam a boia (quando a há) e conduzem a comida ao seu destino. Depois um deles sai à rua e grita:
- À Ceia!…
Grito forte, que se ouve distintamente.. Fraco que fosse, ouvir-se-ia também, atenta a impaciência com que os ganhões o aguardam. Mal pois o ouvem. todos entram no monte, todos se descobrem e todos se sentam à mesa nos lugares habituais.. Como de costume, o abegão preside, sentado à cabeceira.
Primeiro, migam-se as sopas sobre o caldo da olha. Tantas quantas possam ficar embebidas. Feito isso, o «governo» profere a invocação do: - «Com Jesus!» - e a ganharia passa a comer vagarosamente, com o silêncio e ordem que notei ao tratar do almoço.
Quando todos deixam de comer os legumes ou a couve, o abegão - se o dia é «de carne» -puxa a si a palangana do toucinho e parte a boia em tantas rações iguais quantos são os homens. E oferece-lha para que a comam em seguida, ou a guardem como entendam, para a comerem quando queiram.»

OS PORCOS E OS MENINOS

2008-04-06T18:37:00.005Z

Saímos de casa e tivemos que tornear todo o bairro até chegarmos ao primeiro montado onde o verde era já comovedor pela sua aliança com a água de nascente, cujo rasto seguíamos.
Aquele verde convidava-nos a andar entre troncos despidos, que mostravam a sua nudez castanha, sinal de fresquidão da sua madeira, de onde recentemente tinha sido extraída a cortiça.
Chapinhávamos enquanto andávamos na água encoberta parcialmente pelas ervas que compunham aquele montado, onde porcos pretos construíam a lama, na descoberta de bolotas e de raízes que fossavam até trincarem com voracidade, entre brigas decididas sempre pelos varrascos.
O tempo era húmido entre o arvoredo e possibilitava algum desnorte, quando a planície era a nossa referência.
O montado atraiçoara-nos e descalços, procurávamos uma saída dele, enquanto o dia esmorecia dando lugar à penumbra que envolvia uma espécie de trovoada.
Estávamos perdidos e uma estrada alcatroada, seria a forma de nos encaminharmos para casa com um saco de bolotas às costas. Talvez assim o nosso pai não nos batesse….
A trovoada estalou poucos segundos antes de uma saraivada nos começar a encharcar, quando já não conseguíamos distinguir as landes das doces, tal era a dificuldade em permanecermos atentos aos sobreiros ou às azinheiras, que quando o montado se tornava menos denso se confundiam e se misturavam alargando o espaço da nossa confusão.
Anoitecera. Mas adiante, em fuga dos últimos gigantes amovíveis de amplas copas e descanso da chuva impiedosa, surgia um espaço reluzente que nos dava a percepção de uma estrada das de alcatrão.
O medo dera lugar aos gritos e sorrisos de glória, sem que ainda tivéssemos percebido o caminho a percorrer estrada fora, com o peso da justificação da nossa ausência em casa, às costas.
Eu e o meu irmão do meio, colocámos entre nós o nosso companheiro de aventura, mas o forte dele era mesmo as brincadeiras de cowboys, que quantas vezes nos levavam a distâncias superiores às nossas idades , na procura dos índios apaches, quase sempre.
O Billy The Kid lá do bairro chorava desalmadamente, enquanto caminhávamos ensopados e apressados e isso foi razão para lhe aliviarmos o saco de bolotas, distribuindo a carga pelos nossos.
Tínhamos entrado então na estrada de Arraiolos bem perto do cruzamento da Valeira e restava-nos 10 kilómetros até chegarmos a Évora.
Passados 5 deles, a cidade surge ao longe pela insinuação da sua iluminação.
Os nossos pais estariam invariavelmente como estavam sempre que as nossas aventuras excediam os limites de ténues fronteiras que algumas vezes nos eram impostas ,mas nunca cumpridas e sabe-se lá porquê…
O pai enfurecido esperava-nos de cinto na mão, a mesa posta para o jantar, assumido só depois da autorização do dono da casa.. A mãe com a mão na boca, fazia apelos aos santos da sua devoção, aguardando na retaguarda de todos os acontecimentos de pacificação demorada de tudo que estaria para acontecer.
Tal como Egas Moniz disponibilizou os filhos para que o castigo acontecesse, eu e o meu irmão, tentámos expor os sacos de bolotas, sem que o tempo ou a fúria instituída permitisse explicações, pois o cinto começava a marcar-nos nas pernas semi envoltas nos calções agarrados aos suspensórios.
Não me lembro o que aconteceu às bolotas, nem me recordo se eram todas doces.
Recordo-me apenas desta história

E...o poema quase se repete

2008-04-04T20:07:00.003Z

Sou o que subia a calçada e que subia quente

Hoje nela caminho, numa tarde amarela

Ainda oiço vozes, sem passado crente

Que reclamam uma vida, feito nada por ela

UNICIDADE OU UNIDADE

2008-04-04T15:07:00.003Z

A minha cidade está a engalanar-se.

Parece-se com aqueles domingos de futebol em que o Lusitano jogava na primeira divisão.

Está cheia de gente gira e colorida. Vem gente de fora. Procura fixar-se cá e já descobriu os lugares de discussão das coisas da cidade e neles participa, engalanando-a melhor ainda.

Lembro-me nos meus 4 ou 5 anos, em que os domingos em que o Sporting ou o Benfica ou mesmo o Belenenses, vinham jogar a Évora com o Lusitano, as gentes ficavam diferentes.

As mulheres pegavam nos filhos pequenos e dirigiam-se para a mata do Jardim e daí, sobre a muralha, assistiam à passagem dos homens, que entre as 14:00h e as 15:00h, se dirigiam em grupos ao campo de futebol, que ficava na estrada das Alcáçovas.

O Jogo decorria e ouvia-se de quando em quando, um grande alvoroço, que sobrava no redor do campo de futebol, que fazia palpitar os corações, não importando tão pouco de quem tinha sido o golo.

Também hoje, se faz alvoroço e se agigantam gargantas em defesa, inocentemente como no tempo do Eusébio e do Matateu, do que se considera ser uma grande festa.

Procura-se algum protagonismo, mas sobretudo um grande entusiasmo por se viver em liberdade, numa terra que foi sempre humilde e ingénua nas suas manifestações.

Não importava quem ganhasse. O importante era saber-se que gente de fora vinha à nossa cidade. Que aqui procuravam comer o borrego e que traziam sorrisos, muitos sorrisos.

Nesses sorrisos todos tínhamos partilha, porque o retribuíamos sem saber porquê e ficávamos a pensar:

Como seria a vida em Lisboa…O perigo que representava passar o rio Tejo sobre a ponte de Vila Franca de Xira… Como estaria a tal tia rica que morava para os lados da Praça do Chile…

Agora não. Parece que está tudo aqui.

Tantas bandeiras verdes , ou azuis ou encarnadas…

Como se empolgava o Vital na baliza, ou o Mitó na defesa ou mesmo o Zé Pedro no ataque…

Mas sabíamos que estes eram afinal gente da terra. Pobres como nós. Seria um proeza ganhar a qualquer daquelas equipas.

E quantas vezes empatámos, estando tão perto da vitória…

Hoje empolga-se esta cultura.

As gentes que são da terra, procuram unir-se às gentes de fora.

Está difícil a unidade que muitos confundem com unicidade. E o povo desconfia.

Mas nota-se o esforço da cidade em querer engalanar-se.

Que vença a unidade, mesmo que empatemos.

MAS SENTE-SE A LIBERDADE NA CIDADE

2008-03-29T19:52:00.002Z

Gente mais nova impõe-se naturalmente e gente que vai envelhecendo assiste pouco interessada à mudança das mentalidades.

Os adultos pronunciam-se sobre o facto ocorrido entre uma aluna e uma professora, chamando às coisas ocorridas, nomes que as coisas não deverão ter.

Uma jovem de 15 anos é inimputável para uns e imputável para outros, em versão jurídica, pelo facto de reivindicar para si o seu telemóvel, que apesar de utilizado inadvertidamente na sala de aula, não deixa de ser seu.
Fora-lhe retirado pela professora, que ignora conter aquele telemovel, um mundo que não é seu, mas sim o de uma jovem de 15 anos que vive ainda um pequeno mundo.

A professora tem 60 anos e é imputável no acto de retirar o telemóvel à aluna, que o usara inadvertidamente.

Sem que as questões relacionadas com o sistema social, económico, político e até educativo do país onde isto aconteceu, para aqui sejam chamadas, parece de elementar justiça, considerar chocante, a insistência de uma professora de 60 anos, numa sala de aula, querer com todas as suas forças e experiência de vida, retirar a uma jovem de 15 anos, o telemóvel, cantinho de emoções, tentações, esperanças, segredos e memórias recentes.
Cantinho esse tão útil (senão indispensável) para o seu relacionamento com os colegas, amigos, professores e pais.

Deveria então perceber-se a energia da aluna na defesa do seu espaço de segredos contidos no seu telemóvel. Ali, ela terá o que para si significará o seu mundo de fantasia e mistérios. Está ali princípio da sua vida e a tradução do que entende ser o seu percurso, mais ou menos definido, até onde mais ou menos tiver possibilidades de se dirigir.

Esta professora deveria questionar-se sobre o seu papel enquanto educadora e que tem 60 anos. Que fez uma figura ridícula ao confrontar-se daquela forma com uma aluna de 15 anos.

Esta professora não deveria continuar a sua acção educativa. Deveria desistir da sua actividade, porque a lição que deu não contribuiu de forma nenhuma para ajudar a aluna a alterar procedimentos menos correctos na sala de aula, contribuindo pelo contrário, para confundir uma jovem que até aqui está no seu percurso natural de descoberta de todas as verdades

Que se calem os sofistas dos dias de hoje…

FRUTO DO SEQUEIRO

2008-03-21T18:27:00.003Z

Sou fruto do tempo da pedra da calçada
Onde se fez monda e se inventou emoção
Onde rostos escondidos de tez cansada
Subiam rampas até onde ia o coração

Sou filho do vento, que à abrigada era suão
Onde a água da bilha fresca, era o alimento
Onde os ventres escondiam o eterno perdão
De mães eternas, ternas e de grande talento

Sou o que sobe a calçada e que se sobe quente
Onde um dia caminharei, numa tarde amarela
Onde se ouvirão vozes sem passado crente
Exclamar aquela vida, feita a morte dela

A CIDADE DESFAZ-SE

2008-03-20T00:56:00.001Z

Nunca houve uma tradição de ocupação do espaço intra-urbano, por parte de quem vinha para a cidade de Évora em tempos de maior êxodo.
As pessoas provenientes do campo, deixavam os montes e as aldeias e dirigiam-se para as zonas limítrofes da cidade.
Aí se edificavam bairros clandestinos, que passaram a semi-clandestinos, até que foram legalizados, constituindo-se uma cultura extra-urbana muito característica, com hábitos enraizados ligados à vida do campo.
A cidade intra-muros no seu desgaste natural, ia-se dedicando a festejos mais ou menos periódicos, chamando a si os habitantes dos bairros que a cercavam. Eram as feiras, as procissões os sermões e poucas canções.
Nas ruas desta cidade foi vivendo gente que forçava a sua existência, escondendo de geração em geração a ausência de sanitários nas suas habitações, onde as cozinhas eram escuras e os quartos obscuros, onde o sol era ausente e o mobiliário exíguo e suficiente apenas para que se pudesse exibir a toalha de mesa e alguma bandeja de prata sem serventia.
Portas dentro parecia ninguém existir.
Os senhorios vinham de fora. Faziam grande alarde e eram conhecidos como parte integrante daquelas casas de caliça disfarçada com cal, quantas vezes…e que se negavam a recuperar.
E que interessante era conhecer a história dos senhorios das casas velhas das ruas velhas de Évora…
Também as prostitutas eram inquilinas e asseadas nos seus mesteres, não deixando ver por fora o que se passava por dentro.

Excepção feita a casas que deixavam transparecer a sua diferença. Essas pertenciam a uma freguesia com o nome de S. Pedro, o padroeiro da cidade e talvez por isso nunca tenha sido festejado como foi o S.João.
Era a freguesia dos senhores da cidade, que normalmente encabeçavam as procissões ao som das matracas da noite.
Sufocava-se na cidade de segredos insondáveis…e as pessoas foram saindo, saindo….

Hoje quer-se uma cidade nova…

Acusam-se os governantes da mesma pelo que nela se passou. Tarde demais.
O rei ia nu e deixaram-no passar…

TERNURA DE SER ALENTEJANO

2008-03-17T19:20:00.002Z

O dia vai a meio e é natural que o pessoal esteja a almoçar. –Pensei.
Enquanto me aproximava já a pé do local onde iria comprar os arbustos que a primavera obriga a plantar, ouvi vozes alegres, que se cruzavam sem sentido como se o alvo de todas as atenções fosse algo que não a própria conversa.
Um homem, vindo de perto e com ar de capataz enchera-se de brios e viera ter comigo perguntando-me o que desejava. O restante pessoal estava a almoçar.
Percebi que naquele lugar, o cargo de chefe obrigava a um almoço mais recatado, distante dos restantes, e apressado, não fosse alguém, mesmo instruído do dever de não entrar no escritório improvisado daquele centro de jardinagem , entrar por ele a dentro fazendo-se confundir com o verdadeiro responsável..
Sou atendido pelo homem de boné que em conjunto com os óculos escurecidos, não deixava ver metade da cara, dizendo-lhe eu então ao que ia.Seguiu-se a resposta:
-Eu estou na minha hora de almoço, mas o senhor se quiser, vai ali comigo, que eu vou ali consigo e escolhe as plantas que quer. Tá claro!…não as pode levar agora porque estamos na hora de almoço, tá a perceber?
-Estou estou…mas se a hora de almoço é entre as 12 e as 13 horas, e se são 12,30h e se o senhor me vai mostrar as plantas, se calhar até as posso levar já, não?…
-Não senhor…é que temos que fazer as contas e essas coisas todas e isso leva o seu tempo, tá a perceber?
-Mas eu só queria 3 plantas…
-Pois é, mas o senhor vem cá depois das 13h e a gente revolve logo isso tudo. Posso-lhe é ir já mostrar as que quer, e dizer o preço e essa coisa toda, tá a perceber?
-Estou, estou…mas se as vai mostrar e dizer o preço só falta metê-las no carro e pagá-las, não é verdade?
-Sim senhor…ou então, o senhor vem cá logo até às 16h. Mas tem que vir antes aí uns ¾ de hora.
-Mas se eu as escolher já, posso vir mais perto das 16h, porque nessa altura é só metê-las no carro e pagar não é?
-Pois aí é que está…o senhor compreende. É que se vier perto das 16h é muito apertado, porque imagine que tenho um compromisso às 16, 15h suponhamos, com um serviço meu lá fora…Preparar-me, arrumar o material, orientar o pessoal, sair daqui e ir ter com a criatura, está a ver…E se uma pessoa chega atrasado? Pois aí é que está!…
-Então o senhor acha então que a melhor hora será às 15h. é isso?
-Sim senhor faça o favor!…Tal e qual.
-Então, cá estarei às 15 h, e escolho-as então. Até logo…
-O senhor é que sabe, mas se quiser eu vou já mostrar para o senhor ver…

Ainda ouvi um -Até logo- sumido, tinha já transposto o portão e pensei que nada do que estava a acontecer era novo para mim. Tanto mais que no portão estava bem visível o horário do funcionamento do local de venda de plantas para a primavera antecipada: 8.00h-12.00h e 13.00-16.00h.
Ainda assim, fiquei preocupado com a possibilidade de trazer os arbustos, dentro do período de almoço.
Ainda bem que tal não aconteceu…

O QUE SERÁ ISTO UM DIA...

2008-03-14T19:23:00.002Z

Mas que tentação falar dos políticos…
Tentarei ser pouco claro no que directamente lhes diga respeito, antes fazendo equivaler a minha abordagem à incapacidade de nos relacionarmos com eles ,ou eles connosco.

Felizmente que alguém se lembrou de colocar no mesmo cenário, políticos e humoristas, parece-me a mim, com a intenção de confundir a acção dos primeiros com o efeito da acção dos segundos.

De facto rir atenua muito a dor, o sentimento de perda, mesmo a fome…

Mas é giríssimo ver até onde vão os humoristas nas suas incursões pela política.
Não muito mais do que a colocação de um bigode postiço, ou mesmo uma cabeleira excessivamente penteada, coloca os políticos a nu.

A incompetente forma de amar o povo faz a génese do político português.

A subordinação dos instrumentos de insubordinação duma sociedade, à espécie governativa, cria um mal estar que não há poema que apague.

Os poetas precisam de ser motivados mas não tanto…

(Quis fazer um poema, mas faltou-me a ode… e acho que pela causa narrada)

OCEANO DIFUSO

2008-03-06T19:37:00.002Z

Emirjo quando me sou movido a afogar
Sem saber porquê, apenas por instinto
Só porque é da natureza transformar,
Situar-me apenas no que sinto

Saber o que pinto ou que penso
É assim estranho para mim, crente,
Serei o instinto ou o momento tenso
Com sede de querer sentir a gente

Creio no que vejo e não nos sonhos
Vindo de mim, assim será prudente
Vivo até os momentos tristonhos
Como se padecesse de amor ardente

Natureza minha, doce mãe adoptiva
Seguir-te-ei até ao infinito do mar
Adormece-me um dia, quando emotiva
Nos teus braços se me vires um dia chorar

SABER ATAVIAR

2008-02-14T14:47:00.006Z

Não lhe chamarei inércia,mas estado de espírito que conduz a alguma dificuldade em ataviar o jogo de sentimentos que emoldura a nossa vida.

Há quem comtemple sem interjeições, negando-se a vontade de envolver a espontaneidade, típica da exultação, que se acredita ser inimiga do modo de viver em comunhão com determinadas culturas.

Não será inércia.

Será oração em forma de arrependimento por se ter nascido já ferido nas causas do amor

POR MADALENA

2008-02-01T19:42:00.000Z

É crer-se ser definido e crente
Sabendo-se viável em causa distante
Crendo-se para si como para toda a gente
Estranho, até mesmo louco ou delirante

CHAMA-LHE LEITARIA....

2008-01-21T19:07:00.000Z

Bernardo Soares, o tal, dizia às tantas:
«Alguns têm na vida um grande sonho e faltam a esse sonho. Outros não têm na vida nenhum sonho, e faltam a esse também!»

É claro que não se pode generalizar.
Todavia há coisas em que pensamos não pegar, pensamos não olhar, ou intervir mesmo de modo a não aceitar, rejeitando até, mas lá está o sonho a torcer por nós enquanto nos lembramos dele.
Fernando Pessoa tinha uma grande memória e por isso morreu cedo. Em desespero criou personagens.
O que vem provar que os nossos pensamentos, transformados em recordações, enquanto formos um homem/mulher só, pode levar-nos ao desespero e daí, ao medo de sonhar.
Pelo sim , pelo não, sejamos poetas e iludamo-nos.

MOINHOS E MUROS

2008-01-08T19:53:00.000Z

O silêncio que me escuta sobra
Vigia-me nos gestos de normalidade,
Que acontecem ao acaso ou de repente.
Vigio os meus passos e teço-me.
Embrulho-me no que é pardo e volátil
Acostumo-me a ir normal e ágil
Por não conseguir não suportar,
Por desejo de contemplar
Ouvir e até comentar
Ser ouvido também.
Mas vejo-me atrás do tempo
Silencioso e embaraçado
Cedo ao meu estupor.
Resto-me para mais um caminho
Igual e sem tês de carinho,
Quando queria só um sorrizinho
Franco aberto e lealzinho,
Daqueles prenhes de vontade
Mesmo ausente por naturalidade
Ou esquecido por maldade,
Mas em que as vozes se ouvissem
Tristes ou mesmo sussurrantes
Que deste torpor se despedissem
Vivas sagazes e errantes.

DESESPERO DA TRETA

2008-01-07T10:53:00.000Z

«O desespero é uma forma de disfarçar a imaginação»*

*Frase da minha autoria, protegida por Copyright, a não ser que alguém se atreva a descodificar a mesma